surdez

2012-01-31T17:29:00.000Z

Ela:
Já te deste conta dos anos que passaram?
A outra:
Desde que nos encontramos aqui?
Ela:
Também. Mas falava de quando nos conhecemos, conhecer mesmo.
A outra:
Ou de quando nascemos.
Ela:
Sim, de quando nascemos. Temos agora tantas rugas.
A outra:
Rugas de pele velha e rugas de expressões velhas.
Ela:
Rugas de mulheres velhas.
A outra:
Dizes isso hoje, agora, porque voltaste a estar triste.
Ela:
Sim, voltei. Voltei a estar triste e lembrei-me que aqui me sinto bem.
A outra:
Acomodamo-nos ao sofá, à tristeza, à vacuidade, à representação e depois é esta merda.
Ela:
Não gosto de mim acomodada.
A outra:
Estamos sempre a olhar para trás.
Ela:
É verdade. Eu sei. É verdade. Mas ás vezes olhar em frente é pior.
A outra:
Tens medo?
Ela:
Tanto medo. Tenho tanto medo.
A outra:
Mas não podes ter assim tanto medo. Não podes parar um dia sequer, sabes que não podes.
Ela:
Sei. Mas tu entendes, às vezes precisava de me acoitar em algum sítio. Só por um bocadinho, só às vezes. Sempre esta couraça de mulher valente, que nada nem ninguém derruba, sempre este ar contente com a vida, sempre a calar desejos e medos.
A outra:
Mas não tem que ser assim. Ninguém espera que sejas uma super-mulher.
Ela:
Não? Eu acho que ninguém espera outra coisa. Porque se um dia eu mostrar fraqueza, toda a gente me vai apontar o dedo e dizer que fui eu que fiz as minhas escolhas e toda a gente me vai dizer que me avisou e eu não gosto que me digam que me avisaram.
A outra:
Arrependes-te?
Ela:
De quê? Das escolhas que fiz?
A outra:
Sim.
Ela:
Das escolhas não. Arrependo-me de uma ou duas coisas que fiz ou deixei de fazer na vida, mas só mesmo uma ou duas, nada de muito definitivo naquilo que sou hoje.
A outra:
Eu arrependo-me.
Ela:
Do que fizeste ou do que deixaste por fazer?
A outra:
De ambas. Podia ter hoje uma vida tão diferente.
Ela:
Sim, seria diferente. Mas não sabes se seria melhor. Nunca sabemos. Mais vale vivermos esta que temos.
A outra:
Mais vale aprendermos a viver esta que temos.
Ela:
Tinha saudades tuas.
A outra:
Sabes, há uns cremes para as rugas.
Ela:
E vernizes coloridos para as unhas, lembras-te?
A outra:
E Bohemia. Uma destas noites?
Ela:
Absolutamente sim.

2011-06-24T18:09:00.001+01:00

2010-05-21T16:02:00.000+01:00

Ela:
Gostava tanto de ter uma vida bonita.
A outra:
Bonita como?
Ela:
Bonita. Como nos flmes. Com sorrisos e sol e jardins frescos.
A outra:
Que tédio, não achas?
Ela:
Acho. Mas estou cansada. Acho que, acima de tudo, estou cansada.
A outra:
Pelo menos quando te deitas à noite, dormes.
Ela:
Engano teu. Quando me deito à noite torço-me de arrependimento de ter perdido mais um dia.
A outra:
O que faria com que os teus dias não fossem perdidos?
Ela:
Não sei. Fazer coisas bonitas. Ver coisas bonitas.
A outra:
Às vezes fazes coisas bonitas.
Ela:
Já não me emocionam. Já nada me emociona. Como se estivesse anestesiada.
A outra:
E estás. Eu sei que estás. Não te zangas, não te ris de olhos inteiros, não choras, não sonhas.
Ela:
Emocionante, não?
A outra:
Se viesse o tal génio, o dos três desejos, que lhe pedirias hoje?
Ela:
Um par de botas novas. Não, um par de sandálias novas.
A outra:
Devias pintar as unhas.
Ela:
De que cor?
A outra:
De azul. Fica-te bem.
Ela:
Não, tenho as mãos arranhadas, queimadas e com golpes.
A outra:
É de andares anestesiada.
Ela:
Queria diferente.
A outra:
Não queremos sempre?
Ela:
O pior é isto, não saber exactamente o que quero.
A outra:
Tens a certeza que não sabes?
Ela:
Não, não sei. Já não posso querer o que queria dantes, não posso ficar novamente desapontada, não sei o que hei-de querer que seja seguro.
A outra:
Se calhar nada é seguro.
Ela:
Devia haver qualquer coisa que fosse. Qualquer coisa, uma coisa só.
A outra:
Para que queres tu essa coisa segura?
Ela:
Para me agarrar, de tanto andar à deriva já não sei de onde vim, já não sei onde pertenço, já não sei para onde comecei a dirigir-me.
A outra:
Mas isso, se calhar, é bom. Assim podes escolher um caminho novo.
Ela:
Mas tu também não me ouves? Eu nõ sei o que escolher, eu não sei o que quero.
A outra:
Pareces uma criança a fazer birra.
Ela:
Mas sou uma quase velha a ficar gorda, com rugas, com falta de vista e dores nas articulações.
A outra:
És tão parva.
Ela:
Tenho sido tão parva.

2010-05-19T12:45:00.000+01:00

Ela:
Tu soltas-me a língua.
A outra:
E tu a mim o sorriso.
Ela:
Doem-me os pés, farto-me de andar em caminhos errados, ando, ando e não chego a lado nenhum.
A outra:
É sempre assim, nunca sabemos se o caminho está certo.
Ela:
Mas a intuição, há gente que não se engana tanto.
A outra:
E isso tudo que andas, querias chegar onde?
Ela:
A foda é essa, não sei. Não sei onde quero chegar e até já não sei muito bem onde não quero.
A outra:
Pensa. Se te aparecesse o génio dos três desejos, o que pedirias?
Ela:
Não vês que não sei? Pedir sossego ou tranquilidade ou segurança ou outra merda qualquer é pedir nada, é abstracto, não saberia o que pedir.
A outra:
Nem eu. Assim é uma merda.
Ela:
Então é isto? Andar às cegas? Confiar na sorte?
A outra:
Pelo menos o teu gato tem sete vidas, tem oportunidades a multiplicar por sete.
Ela:
Grande coisa. Se lhe calhar sempre uma dona como eu.
Ela:
Pode ser que lhe calhe uma melhor.
A outra:
Uma que goste dele. Que não o castigue a ele por se sentir infeliz.
Ela:
Nem paciência tenho para lhe fazer festas.
A outra:
Quem é que te faz festas a ti?
Ela:
E a ti?
A outra:
O meu cão.
Ela:
Mas tu gostas do teu cão.
A outra:
E tu gostas de mim.
Ela:
Mas às vezes não sei como gostar de mim.
A outra:
É fácil gostar de ti.
Ela:
Mentirosa. De ti sim. Tens os olhos verdes e a voz macia.
A outra:
Se calcasses o chão com menos força.
Ela:
Gostavas mais de mim?
A outra:
Não, gostavas tu mais de ti.
Ela:
Somos umas tristes, não somos?
A outra:
Não, estamos tristes. Apenas.

2010-03-17T13:14:00.001Z

Ela:
Já reparaste? Mais um bocadinho e podemos mostrar os braços.
A outra:
E os ombros. E os tornozelos.
Ela:
Com sol, tudo é diferente.
A outra:
Até nós.
Ela:
Apetece namorar.
A outra:
Beijar, andar de mãos dadas.
Ela:
Apetece estar apaixonado.
A outra:
Até parece que rejuvenescemos.
Ela:
Não tens saudades?
A outra:
De estar apaixonada?
Ela:
Sim.
A outra:
Tenho.
Ela:
Como nos filmes, o riso aberto, sem sombras.
A outra:
A boca a abrir-se para dizer o que sente, sem pensar.
Ela:
Sem más memórias nem medos escuros.
A outra:
Os olhos brilhantes.
Ela:
Tenho saudades dessa leveza.
A outra:
Até a da roupa. Deixar casacos, deixar botas.
Ela:
Não, botas não, passar para as botas de verão.
A outra:
De saltos altos.
Ela:
Altíssimos, para fugirmos do chão.
A outra:
Para fugirmos do frio.
Ela:
E das nossas histórias.
A outra:
Principalmente as mal contadas.
Ela:
Principalmente essas.

2010-03-03T16:09:00.000Z

Ela:
Em poucas semanas perdi dez quilos no corpo, ganhei mil anos na alma e escrevi centenas de páginas no meu diário.
A outra:
Tu tens um diário?
Ela:
Não tenho. E não tinha. Tive. Apenas enquanto ganhava anos e perdia peso.
A outra:
Disseste lá tudo aquilo que me calaste?
Ela:
Tudo. Quase tudo. Calamos sempre alguma coisa.
A outra:
Tu calas demais. Andas a calar demais.
Ela:
Estou a ser cautelosa. Ponderada. Racional.
A outra:
Estás a encher e acabarás por transbordar.
Ela:
Se isso acontecer, quando isso acontecer, vais estar aqui?
A outra:
Vou.
Ela:
Gosto que estejas. Não me dizes que bem me avisaste.
A outra:
Vou estar aqui.
Ela:
Sabes que ainda tenho medo, não sabes?
A outra:
Sei. Mas olha, o pior já passou.
Ela:
Sim, não pode ser pior do que foi, pois não? E eu agora sou outra, sou esta.
A outra:
Gostas de ser esta?
Ela:
Ainda não sei. Para já não me olho ao espelho.
A outra:
Estás bonita.
Ela:
Não vês o que tenho por dentro.
A outra:
Vejo. Estás bonita.
Ela:
Sei que não estou. A maquilhagem não me fica bem.
A outra:
Não, não fica. Mas quando te levantas de manhã estás bonita.

2010-03-03T15:54:00.000Z

Ela:
Dói-me a garganta por ter estado tanto tempo calada.
A outra:
Mas eu fui-te ouvindo.
Ela:
Pois, pois, ouves-me nos silêncios e tal.
A outra:
Sarcasmo e chuva não conjugam.
Ela:
Desculpa. Esta sou eu, agora.
A outra:
E esta que és agora, o que vem aqui dizer?
Ela:
Nada. Como sempre. Nada. Ele disse-me que gosta de me ouvir, sabes. E eu abri a boca, mesmo sem nada para dizer.
A outra:
Tenho medo quando te calas.
Ela:
Não tenhas. O pior já passou.
A outra:
Eu sei. Mas tenho medo.
Ela:
Não volta. Prometo.
A outra:
Porque és esta, agora?
Ela:
Sim, porque sou esta agora.

2010-03-03T15:48:00.001Z

2009-09-30T09:45:00.001+01:00

Ela:
Há estes momentos em que cedemos à sobrecarga.
A outra:
Sim.
Ela:
Em que o fusível se desliga para não queimar.
A outra:
Sim.
Ela:
Em que parece que nem o corpo já nos pertence.
A outra:
Sim.
Ela:
Como quando a dor física nos faz perder os sentidos.
A outra:
Sim.
Ela:
Como quando deixas cair a carga que transportas porque os teus braços tremem de tanto esforço.
A outra:
Sim.
Ela:
Como quando te deixas cair sem te conseguires sentar porque as tuas pernas estão bambas.
A outra:
Sim.
Ela:
Pois.
A outra:
Sim.
Ela:
Por isso vou descansar. Deixa-me um pouco, sim?
A outra:
Sim.

2009-09-26T22:14:00.000+01:00

Ela:
Sabes o que me tocou mais?
A outra:
O quê?
Ela:
Ter-me dito que os meus olhos são tristes.
A outra:
Ele disse-te isso?
Ela:
Sim. Que estou na mesma, mas que o meu sorriso está diferente porque tenho os olhos tristes.
A outra:
Estás triste?
Ela:
Que importa isso? Não queria era que se visse. Assim parece uma coisa mais definitiva, mais incontornável. Assim, tenho de adimiti-lo a mim mesma.
A outra:
Preferia ver-te zangada. Triste é... triste.
Ela:
Ainda me zango. Mas já não fico zangada. Fico triste, parada, magoada, uma tristeza tão imensa que toma conta de mim toda. Não consigo reagir, não consigo mexer-me. Mas o pior, o pior mesm0o, é quando atinge este ponto em que já não engano ninguém. E depois dizem-me que os meus olhos já não são como eram, que são tristes.
A outra:
Tenho medo quando ficas triste.
Ela:
Sinto-me tão sozinha. Dói tanto isto de nos sentirmos sozinhas com uma tristeza tão avassaladora.
A outra:
Bebemos um copo?
Ela:
Não. Já nem isso. Não percebes? Tudo me foge das mãos. Não tenho nada como seguro. Farto-me de esbracejar mas não tenho para onde nadar. Não tenho um porto seguro. Nem na tristeza. Só esta vontade assustadora de acabar com a dor, de alguma maneira.
A outra:
Eu dou-te a mão.
Ela:
Eu sei. E agradeço-te. Mas sabes... é como se só outra mão pudesse, de facto, valer-me.
A outra:
A mão que te afunda?
Ela:
A que me magoa, tantas vezes por omissão.
A outra:
Tinhas jurado que nunca mais. Nunca mais te verias nessa posição, nunca mais amarias, nunca mais esperarias nada de ninguém, nunca mais acreditarias que existe uma pessoa, a pessoa, que seria incapaz de te magoar.
Ela:
Eu já não acredito. Sei que e de quem mais amamos que vêm as maiores mágoas. Mas não escolho quem amo, assim como não posso esconder os meus olhos tristes. Antes, há muitos anos, ele dizia-me que era um privilégio ter uma amiga com uns olhos tão cheios de vida e de paixão. Agora estão tristes. É como se estivessem mortos. Os meus olhos estão mortos.
A outra:
Olhos mortos não choram.
Ela:
É como se os meus estivessem a fazer o meu próprio luto. Estou tão triste. Estou tão triste.

2009-09-25T10:54:00.001+01:00

Ela:
Nasci antes do 25 de Abril, mas não a tempo de o viver. Por isso, conheço-o através de testemunhos de pessoas distantes, que escrevem livros e dão entrevistas, mas também de pessoas próximas, a minha família, amigos, acima de tudo o meu pai. Mais, nasci, cresci e sempre vivi na margem sul; os primeiros 20 e poucos anos da minha vida tiveram como pano de fundo a Lisnave. Era de lá que os meus pais traziam os ordenados. Foi de lá que deixaram de os trazer quando os Mellos assim o entenderam. Foi por causa da Lisnave que entrei nas minhas pimeiras manifestações e segurei os primeiros panos. Em paralelo, as minhas primeiras festas foram as do PCP, as dos pioneiros, as da Comissão de Trabalhadores. A formação do meu carácter fez-se junto dos oprimidos, termo tão desgastado como eles próprios; fez-se junto de quem empunhava a bandeira da justiça social, dos direitos iguais, direito à liberdade de expressão, à saúde, à educação. Em casa ouvia-se Sérgio Godinho, Zeca Afonso, Ary, Luísa Basto, Io Appolonni e às vezes até, só por piada, só porque sim, porque se podia, a rádio Moscovo. Nas paredes do meu quarto nunca tive posters dos cantores da moda, mas tinha o do menino do cravo e o do Che. No meu blusão de ganga os pins eram também do Che, eram a foice e o martelo, chegou a ser o Lénine.
Na nossa mesa, lá em casa, apesar de os meus pais, ambos, sairem cedíssimo e voltarem já noite do trabalho, não havia quase nada. Com o dinheiro das parcas poupanças íamos vivendo, devagar e com cuidado porque não se sabia quanto tempo teríamos que viver apenas delas. Comi pão com queijo, algumas vezes, em vez de pão seco, porque as minhas tias nos ajudavam. Continuei a ir de transportes públicos para a escola porque o meu pai passou a ir de bicicleta para a Lisnave. Passou a sair ainda mais cedo, mal nos víamos. Nessa altura comecei a dar formação a adultos, à noite. O trabalho era voluntário, mas pagavam-nos o passe social, e o meu pai pôde voltar a guardar as energias para descer aos porões dos navios.
Senti sempre na pele a exploração de que os trabalhadores eram alvo. Senti as injustiças. A fome. Mais tarde senti a privação de poder continuar a estudar. Como poderia eu pedir aos meus pais que fizessem ainda mais esse sacrifício de me deixarem ir para a faculdade? Por isso não fui. Fui trabalhar. Aliviei-lhes o peso. Às tantas trabalhava de dia, saía a correr e ia ainda tentar mais uns trocos à noite e aos sábados dava explicações em casa. Aos domingos dormia, de tão cansada. A minha juventude veio já tarde. Mas isso não faz mal.
Hoje, olhando para trás enquanto ouço elogiar os valores, as qualidades do neo-liberalismo, as constatações de que só com uma sociedade capitalista lá vamos, volto a sentir os ombros pesados como aos 13, 14, 15 anos. Entristecem-me os dias em que estamos, não vejo caminho à frente e a única coisa que posso fazer condignamente, com convicção, é afirmar-me comunista, tanto nas palavras como no boletim de voto.
Apesar de tanto desalento, de tanto descrédito, não compreendo nem aceito quem opta por não votar, argumentando que é em liberdade que fazem a escolha, esquecendo que a liberdade de poder votar é assustadoramente recente.
Por isso estou a 2 dias de voltar a votar no PCP, como venho fazendo de há 20 anos para cá. Com convicção. Com honra. Com orgulho.
A outra:
Bem, eu se calhar também vou votar no domingo. Aproveito quando for comprar o pão.
Ela:
Fazes bem.

2009-09-25T10:04:00.002+01:00

Ela:
Agora é o "estás distante", o "sinto-te longe"... ainda dizem que as gajas é que são complicadas.
A outra:
Mas é verdade?
Ela:
Não absolutamente. Mas não quero perder nem mais um pintelho de sossego com as merdas que escolhe fazer e que são tãããão imprescindíveis. Se são, que lhe façam bom proveito. Estou-me a cagar. E se estar-me a cagar passa a mensagem de que estou distante, azarito. Tenho é que me poupar a mim. Foda-se, já chega de pôr sempre os outros em primeiro lugar, de fazer opções de acordo com a avaliação de se vou ou não magoar o outro. Que se lixe. Quem é que faz isso por mim?
A outra:
Estás zangada?
Ela:
Acho que não. Já não me zango com essas merdas. É como é e eu já interiorizei que assim é. Em consequência, obviamente, faço o mesmo, que não tenho nem quero já ter feitio para ficar em casa com uma mantinha pelos joelhos enquanto espero a esmola do tempo que sobrou para mim. C'est fini.
A outra:
Estás zangada.
Ela:
De todo. Aliás, era coisa que esperava, sabia que aconteceria, era uma questão de dias. Portanto se quer ir a casa dela, que vá, se quer lá ficar que fique, eu estou-me nas tintas. Estou mesmo. Até dormi bem de noite e tudo. Já viste o cabrão do progresso que fiz?
A outra:
Não estou assim tão certa de que seja progresso, mas se dizes que te sentes menos pesada...
Ela:
Completamente. É como já te disse, a coisa mais escabrosa, segundo os meus parâmetros, que escolha fazer, não terá de mim uma única crítica. Cada um deve fazer o que quer fazer. E se opta por fazer apesar de mim, eu farei exactamente o mesmo.
A outra:
Isso é uma relação?
Ela:
Deve ser. Provavelmente das modernas. Faz o que entender fazer, quando e com quem o quiser fazer. Eu farei exactamente o mesmo. No tempo que sobrar, trocaremos as sobras um com o outro. Durará enquanto durar. Já não tenho expectativas quanto a nada. Deixei de ter quando me mentalizei que certas coisas nunca mudariam, e agora não estou dependente de nada. Não acredito em nada, não espero nada, e por isso, não voltarei a ter amargos de boca ou desilusões.
A outra:
Não te reconheço. Não sei se acredito em ti.
Ela:
Devias acreditar. A ti não minto. Quanto a não me reconheceres... habitua-te, querida. Esta sou a nova "eu".
A outra:
E a paixão e o tango que sempre quiseste que moldassem a tua vida?
Ela:
Há mais onde procurar.

2009-09-24T11:05:00.002+01:00

Ela:
Esta noite sonhei contigo.
A outra:
Foi bom?
Ela:
Foi bom, mas foi estranho. Sonhei contigo, com antigos colegas, com a minha avó que já morreu. E estava bem, ela, feliz.
A outra:
Devem ser saudades.
Ela:
Dela sim. E de ti. E talvez de outros tempos menos difíceis.
A outra:
A saudade é tão improdutiva.
Ela:
É. Mas não há como evitar.
A outra:
Mas essas saudades... de que tens falta?
Ela:
De intimidade. De proximidade. De cumplicidade.
A outra:
Um ganho implica sempre uma perda, não é o que costumas dizer? Se te queres poupar a certas emoções, prescindes da intimidade.
Ela:
E não há volta a dar?
A outra:
Não sei como. Se vestes o sobretudo proteges-te do frio, mas também não apanhas sol na pele.
Ela:
Era bom se as coisas fossem mais a nosso jeito.
A outra:
Era...
Ela:
Era bom se soubéssemos qual é o nosso jeito.

2009-09-22T10:29:00.003+01:00

Ela:
É bom voltar aqui, voltar a ti. Voltar a mim.
A outra:
Eu sei. Também senti a falta.
Ela:
De nada adiantou este sono prolongado.
A outra:
Não achas que nos podemos ter poupado a algumas coisas?
Ela:
Acho. Mas não teremos deixado de viver outras tantas que poderiam ter sido boas?
A outra:
Não sei. Estou cansada.
Ela:
Eu sei. Eu também estou. Mas agora acho que sou capaz de um certo distanciamento e que isto até pode não ser tão difícil.
A outra:
Isso é temporário.
Ela:
O distanciamento?
A outra:
O distanciamento.
Ela:
Não sei. Talvez não seja. Imagino, como sempre imaginei, cenários possíveis, alguns até já vivenciados, e vejo-me diferente perante eles.
A outra:
Diferente como? Distante?
Ela:
Distanciada. Isto existe? Distanciada como uma espectadora, não como participante.
A outra:
Mas tu não és uma espectadora. É a tua vida, são os teus dias, não lhes podes fugir.
Ela:
Não sei se é fugir. Acho antes que é uma espécie de consequência, ou melhor, de efeito secundário.
A outra:
Não te percebo.
Ela:
Não me sei explicar. É como se uma certa anestesia tivesse verdadeiramente tomado conta de mim, e já não me imagino perdida em pânico e ansiedade com situações que antes me afligiam e desesperavam.
A outra:
És outra?
Ela:
Sou a mesma. Mas diferente. Não podes fazer uma viagem e evitar que ela deixe marcas em ti. Não podes correr a maratona e esperar não transpirar. Todas as coisas por que passamos deixam o seu testemunho.
A outra:
E em ti foi este? Distância?
Ela:
Distanciamento, é diferente. Já não me importo com uma série de coisas.
A outra:
Distanciamento, pois... e como é com as coisas boas?
Ela:
Não posso dizer que são tão intensas. Também ficam modeladas pela mesma relativização.
A outra:
Assim é-se feliz?
Ela:
Não se é infeliz. Portanto...
A outra:
Portanto, nada, não te parece?
Ela:
Não. Eu é que sei de mim.

2009-09-22T10:24:00.000+01:00

2008-12-11T22:51:00.003Z

Ela:
Se alguém que mal conheces te diz qualquer coisa do género: "Não deve ser fácil tentar ser mulher que chegue para ele..." o que pensarias?
A outra:
Que alguém se estava a meter na minha vida.
Ela:
E que queria o quê com isso?
A outra:
Sei lá... meter conversa.
Ela:
Achas?
A outra:
É uma hipótese.
Ela:
É.
A outra:
Mas tu achas que foi outra coisa.
Ela:
Sabes, às vezes o tom ou a expressão, não sei bem, e o que se diz também parece não fazer sentido.
A outra:
Caga nisso.
Ela:
Pois.

2008-09-26T09:36:00.002+01:00

Ela:
Sabes, ainda acerca daquilo de nos filmes serem as mulheres solitárias que têm gatos?
A outra:
Sim, mas uma das tuas brilhantes teorias. O que tem?
Ela:
Ele disse-me: " A gente tem o vício de, quando nos identificamos com um filme, um livro, acabamos por elegê-lo como oráculos, o que aconteceu com o personagem será o nosso destino. Mal sabemos que, na verdade, estamos caindo nas armadilhas de um Tolstoi."
A outra:
Pois. E, como um livro ou um filme, agora vais identificar-te com essa frase.
Ela:
Mas tem a sua verdade, não tem?
A outra:
Tem. Tanto assim que aí estás tu com mais uma frase solta para a tua colecção.
Ela:
Estás a ser um bocado cínica. Que mal tem uma pessoa ir arranjando ombros onde se apoiar?
A outra:
O mal está apenas na escolha dos ombros, uma espécie de santo com pés de barro, devias era apoiar-te em terra firme.
Ela:
Dantes eu acreditava que uma pessoa podia ser um porto de abrigo.
A outra:
E pode.
Ela:
Não, não pode. Queres mais uma frase? "Nunca mais servirei senhor que possa morrer."
A outra:
Fico triste quando tens medo.
Ela:
E eu fico com medo de ter medo. Assim como o meu gato que quando foge assustado bate com a cabeça nos pés da mesa; quando estou com medo fujo às cegas, não consigo abrir os olhos.
A outra:
O medo é castrador.
Ela:
Há dias em que não é assim. Depois uma pequena frase, pode até ser apenas uma palavra, ou mesmo a falta dela, e pronto, a nuvem instala-se, fico com frio e não consigo mexer-me.
A outra:
Se te perdesses na neve, ficarias parada à espera da morte ou continuarias a andar enquanto conseguisses?
Ela:
Acho que continuaria a andar.
A outra:
Faz o mesmo aqui, neste frio, neste medo. Não fiques parada, enrolada sobre ti mesma, sai, levanta-te, sacode os cabelos e caminha direita, desafia, finge que não tens medo, engana-te, se preciso for.
Ela:
Mas é que a energia desaparece por completo. Não consegues perceber? Não me é possível pensar, ser lúcida, tenho medo e é tudo.
A outra:
Porque queres que seja o teu porto de abrigo.
Ela:
Porque sei que nunca será.
A outra:
E mesmo assim queres ficar?
Ela:
Quero, gosto dele. Mesmo sabendo que nunca me dará tudo.
A outra:
Nunca ninguém dá tudo.
Ela:
Eu daria.
A outra:
Então dá, sem esperares primeiro, dá apenas.
Ela:
Não posso. Se dou e depois não recebo, como fico? Outra vez vazia?
A outra:
Não podes estar sempre a olhar para trás, por cima do ombro. Não podes, senão não vês em frente e fazes como o teu gato, passas a vida a bater nos pés da mesa.
Ela:
Falavas das minhas brilhantes teorias, não é? Pois olha, é verdade, teorias tenho muitas, demais, o problema é outro, como bem sabes.
A outra:
Posso abraçar-te, posso dizer-te que tudo ficará bem, posso fazer-te festas no cabelo, beijá-lo, posso ficar contigo no colo, mas não é de mim que o queres, pois não?
Ela:
Tenho medo de ficar com tanto medo que já queira isso de quem estiver disposto a dar-me.
A outra:
Se isso acontecer, que pelo menos te deixe mais sossegada. Sem culpas. Apenas o sossego. E eu vou estar sempre aqui.
Ela:
Mesmo que eu adormeça?
A outra:
Sim, estarei ainda quando acordares.

2008-09-25T14:14:00.002+01:00

A outra:
Nem sei o que dizer, nunca te imaginei com um gato.
Ela:
Se pensares bem, faz sentido.
A outra:
Mas tu até as plantas deixas morrer.
Ela:
Não sejas assim, vou cuidar bem dele.
A outra:
Mas um gato?
Ela:
É como dizia há pouco a um amigo, nos filmes as mulheres solitárias têm sempre um gato. As famílias grandes e felizes é que têm cães.
A outra:
Tu não és uma mulher solitária.
Ela:
Sou, claro que sou.
A outra:
Bem, posso falar por mim, tens-me a mim.
Ela:
Mesmo assim. Posso ter-te a ti, posso até pensar que tenho outras pessoas, no final, que não haja ilusões, sou uma mulher solitária e vou morrer velha e sozinha em casa.
A outra:
Se ao menos morreres feliz...
Ela:
Mas envelhecer sozinha, morrer sozinha em casa sem ninguém que possa olhar para mim, sem ter quem possa contar como foram os meus últimos segundos.
A outra:
Se calhar morres atropelada no meio da avenida.
Ela:
Ou de cancro numa cama de hospital.
A outra:
Já chega, não?
Ela:
Sim, até porque não era disso que falava, era da solidão.
A outra:
Não, tu falavas do teu gato.
Ela:
E das mulheres dos filmes.
A outra:
Dos filmes de ficção.
Ela:
Já percebi. Já sei que estou a entrar novamente no tal quarto escuro que me prostra de medo.
A outra:
Tens que voltar para trás, não entrar, ou sair dele.
Ela:
Eu sei. Estou a falar contigo a ver se descubro forma de o fazer.
A outra:
Segue a luz, procura uma janela ou uma porta, qualquer coisa que te guie.
Ela:
Calma, devagar, estou à procura.

2008-09-19T10:37:00.002+01:00

Ela:
Eu acho que o amor faz mesmo andar o mundo, mas não dessa forma bonita que nos querem fazer crer.
A outra:
Espera, espera, vamos por partes. Tu achas que o amor faz andar o mundo? Tu?
Ela:
Sim, a par com o dinheiro, com o desejo de poder.
A outra:
Então e de que forma feia é que tu achas que isso acontece?
Ela:
Não é necessariamente feia, mas é ardilosa.
A outra:
Explica-te lá.
Ela:
Sabes a maldade inteira que os amantes têm?
A outra:
Maldade?
Ela:
Sim, a maldade que lhes ensina truques, chantagem, mentiras. Que os faz ficar alertas, desconfiados.
A outra:
És tão cínica.
Ela:
Não achas que é verdade?
A outra:
Não.
Ela:
Tu nunca tiveste "um dedo que adivinha", nunca usaste truques para conseguires uma atitude ou uma resposta, nunca foste matreira?
A outra:
E isso tem a ver com o estatuto de amantes?
Ela:
Tem. Porque quando estás apaixonada ficas mais frágil passas a ter medo e o medo eleva o pior de nós.
A outra:
E o amor não eleva o melhor?
Ela:
O medo manda mais.
A outra:
Sempre?
Ela:
O medo tira o sono, a fome, a sede, as necessidades mais básicas. A ânsia de sobreviver obriga-te a seres feia, uma amante de maldade inteira.
A outra:
Agora estás tu a ser feia.
Ela:
Mas não era essa a intenção, isto não tem mal, é a sobrevivência, mesmo dentro do amor.
A outra:
Vale tudo?
Ela:
Um tudo que se absolutiza ou relativiza quando mais absoluto ou relativo for o amor que a ele obriga.
A outra:
E se fosses dormir um bocadinho?
Ela:
Sim, é capaz de ser melhor.

2008-09-08T23:13:00.002+01:00

Ela:
Olha só o que eu li sobre a Piaf: "Passou toda a sua vida entre a procura permanente do amor perfeito e o desassossego que o desamor lhe provocava."
A outra:
Sabes quem me faz lembrar?
Ela:
Sei.
A outra:
Pois.

2008-08-25T16:57:00.000+01:00

Ela:
Roubei um terço, de uma igreja.
A outra:
Tiraste, queres tu dizer.
Ela:
Não, roubei mesmo. Achas que o outro, o maior, me vai castigar? Achas que é pecado?
A outra:
Pecado por pecado, hás-de ter outros bem maiores.
Ela:
Achas mesmo?
A outra:
Não me fodas, eu sei lá que diabo é um pecado.

2008-08-25T12:10:00.004+01:00

Ela:
Porque terei feito naquele dia do festival cinco tranças daquelas pequeninas que não dou conta que faço?
A outra:
Provavelmente pela mesma razão por que fazes só uma.
Ela:
Mas foram cinco. Só soube quando as desmanchei.
A outra:
Foda-se.
Ela:
É só o que tens para me dizer?
A outra:
Já passou, não passou?
Ela:
Até à próxima.
A outra:
Talvez não haja próxima.
Ela:
Não, já não me dou ao luxo de acreditar nisso. Há-se haver sempre próxima, próximas. E eu não sei até quando me deixo encher.
A outra:
Até transbordares?
Ela:
E se faltar pouco?
A outra:
Acaba-se a agonia.
Ela:
E acaba-se o resto também.
A outra:
Tens pena?
Ela:
Sim, desta vez tenho pena, muita.
A outra:
Então eu também. Por ti.

2008-08-25T12:01:00.001+01:00

Ela:
O Jorge disse-me que eu estou estupidamente sexy.
A outra:
Foda-se.
Ela:
O que foi?
A outra:
Isso nem parece dele.
Ela:
Deve ser porque é verdade, não?
A outra:
Não respondo, o teu ego às vezes aborrece-me.
Ela:
Mas são tão poucas vezes.
A outra:
És uma parva.
Ela:
E o Carlos.
A outra:
O que tem?
Ela:
Disse-me que não percebe porque é que eu digo que sou melhor amiga do que namorada.
A outra:
Porque é que lhe disseste isso?
Ela:
Porque é verdade.
A outra:
E o que é que isso tem a ver com o Jorge?
Ela:
É mais um elogio, mas tu não apanhas bem a coisa, porque está fora do contexto.
A outra:
Por acaso é verdade, estás bonita, até o Luís já to disse.
Ela:
Viste bem o carinho do beijo que me deu?
A outra:
Às vezes é bom voltar, não é?
Ela:
É. Uma espécie de casa onde não há surpresas desagradáveis.
A outra:
Como nadar onde se tem pé?
Ela:
Nem consigo de outra maneira.
A outra:
Isso nota-se à distância, minha amiga.

2008-08-25T10:43:00.002+01:00

Ela:
Não te irrita que o gajo que está contigo se pasme a olhar para outras gajas, por mais boazudas que sejam?
A outra:
Eles têm olhos, é normal que vejam.
Ela:
Sim, que vejam, não que fiquem a olhar, às vezes quase a babarem-se.
A outra:
Tu não olhas para os gajos?
Ela:
Não fico a olhar, a tirar medidas, vejo porque estão à minha frente, e pronto.
A outra:
Os gajos são diferentes.
Ela:
Não são todos assim. Foda-se, que falta de respeito, não?
A outra:
Não ligues, já sabes a velha história de uma cabeça mandar mais do que outra.
Ela:
Isso é uma treta. Para mais quando os gajos supostamente são inteligentes.
A outra:
Não há inteligência nem vontade nem respeito que batam a tusa.
Ela:
Tusa? Achas que chega a tanto?
A outra:
Tanto?! Tusa é nada.
Ela:
Às vezes ainda acredito no "só ter olhos para ti", no "amar-te-ei até à morte", no "quero-te acima de todas as coisas", no "sou todo teu e quero-te só pra mim".
A outra:
Não sei que merdas andaste a ler em pequena, mas talvez tenha chegado o tempo de te tprnares mais realistas. Isso não existe.
Ela:
Dizes-me tu? Que acreditas ainda no príncipe encantado?
A outra:
Isso é porque tenho de acreditar em alguma coisa.
Ela:
Se não é assim, de que vale tudo isto? De que vale a gente gostar, amar, entregar-se, confiar?
A outra:
Não falavas há dias da cenoura que faz andar os burros? Acreditar no amor, ou no príncipe encantado, é a cenoura; nós somos os burros.
Ela:
Pois somos.
A outra:
Nada é perfeito.
Ela:
Não precisava de ser perfeito, apenas de ser mais genuíno.
A outra:
Achas que não é genuíno?
Ela:
Já não sei o que acho.
A outra:
Talvez se bebêssemos mais duas.
Ela:
Bohémia?

2008-07-31T07:16:00.002+01:00

Ela:
Estou cansada.
A outra:
Felizmente estamos quase de férias.
Ela:
Sim, mas não é só isso. Sabes quando estás na praia, na água, e a ondulação está brava?
A outra:
Sim...
Ela:
Tipo, nem tens tempo para te recompores da pancada de uma onda e já lá vem outra. E cada uma que vem parece mais forte do que a outra porque estás toda dorida.
A outra:
Então, sais da água.
Ela:
É uma espécie de metáfora, estúpida, às vezes não queres sair de onde estás, só queres criar condições para te sentires confortável.
A outra:
Não estás a falar da praia...
Ela:
Posso é estar a falar de morrer na praia. Exausta.

2008-07-23T22:28:00.002+01:00

Ela:
Um porque diz que está carente e está sozinho. Outro porque já se habituou a lançar a escada, já se tornou um vício. O outro que diz de olhos brilhantes que sonhou comigo. Estou tão cansada destes gajos todos.
A outra:
De todos?
Ela:
Bem, de todos não. Pelo menos há os decentes e honestos que vão logo direito à coisa, que dizem logo ao que vêem.
A outra:
Nem se chateiam à procura de conversa da treta.
Ela:
Mas assim é mais fácil, assim tu não precisas de procurar brechas nos jogos e podes logo dizer sim ou sopas.
A outra:
A conversa ainda por cima é sempre a mesma.
Ela:
Conheci um gajo há uns anos que gostava verdadeiramente de mim, mas a carga de trabalhos que foi para eu acreditar nisso. O pobre nem sequer me podia dizer que estava bonita que eu catalogava logo: Cantada.
A outra:
São tantas, não nos podem culpar por não acreditarmos.
Ela:
E porquê a nós? Porquê a mim? Com tanta gaja que há por aí.
A outra:
Sei lá. Porque cada uma de nós tem qualquer coisa que agrada a alguém.
Ela:
Foda-se, mas antes não me lembro de tanto assédio.
A outra:
Antes o desespero deles era menor.
Ela:
Mas porque é que estão mais desesperados agora? O que leva um gajo que me conhece há mais de dez anos a lançar a escada?
A outra:
Com o teu outro amigo resultou.
Ela:
Mas com esse foi diferente, havia empatia, amizade, um certo envolvimento. Agora este.
A outra:
Foi do teu bronze.
Ela:
Sim, o gajo farta-se de falar disso, quer saber a que solário vou, o imbecil.
A outra:
Não sejas antipática, ele até é um doce de gatinho.
Ela:
É. Mas tão fácil não tem graça, não é?
A outra:
Queres que te lembre de todas as vezes em que reclamaste porque as coisas não são fáceis?
Ela:
Não. Quero que te cales.

2008-07-22T23:50:00.002+01:00

Ela:
Às vezes não gostavas que a tua vida fosse mais como nos filmes?
A outra:
Às vezes acho é que a minha vida é um filme.
Ela:
Sim, mas eu falo dos filmes simpáticos, daqueles em que o homem fica a dormir com ela, mesmo que ela ressone.
A outra:
O outro a ressonar pode ser exasperante.
Ela:
Sim, mas ele fica, nos filmes, só porque ela lhe pediu.
A outra:
A vida não imita a arte.
Ela:
Mas às vezes não gostavas que imitasse?
A outra:
Que ele te levasse a Paris no teu aniversário e que te oferecesse um anel de diamantes antes do "the end"?
Ela:
Não, que eu não gosto especialmente de diamantes.
A outra:
Mas gostas de Paris.
Ela:
E de filmes.
A outra:
Os filmes que são bonitos, são-no apenas para colmatar frustrações.
Ela:
Isso não parece conversa tua, talvez não me devesses dar ouvidos, na maior parte das vezes.
A outra:
Ou talvez devesse dar mais.
Ela:
Os filmes têm finais felizes.
A outra:
Nem todos.
Ela:
Mas têm momentos deliciosos, de amor completo, de plenitude, de pazes feitas com tudo e com todos.
A outra:
Não sei quem te deixou tão zangada.
Ela:
Eu não estou zangada.
A outra:
És zangada.
Ela:
São tantas as coisas que queria diferentes.
A outra:
Fá-las diferentes.
Ela:
E o que não me cabe a mim fazer? O que não está ao meu alcance? O que não está nas minhas mãos?
A outra:
Essas coisas, provavelmente, porque não são tuas, não devem ser mudadas.
Ela:
Não percebi.
A outra:
Não são tuas, abre mão e deixa-as seguir o seu caminho. A minha avó dizia-me que o que fosse meu às minhas mãos havia de vir parar.
Ela:
Entregamo-nos a um destino que não sabemos se existe e contentamo-nos com o que nos vem?
A outra:
Ou optas por querer menos, da vida, dos outros, para não acabares sempre tão decepcionada.
Ela:
Não sei querer pouco. Entre o tudo e o nada existe um vazio. Vivo nas estremidades, que hei-de fazer?
A outra:
Aprender a procurar algures no meio o que te sacie.
Ela:
Mas, segundo a tua lógica, se eu sou assim, não devia aceitar este meu fado e encolher os ombros?
A outra:
Não, encolher os ombros não te fica bem. Aceitar também não. Mas aprenderes a valorizar o pouco que te dão.
Ela:
Eu valorizo. Dou o valor que tem. Nem mais nem menos. Mas sei que pode ser mais.
A outra:
Também sabes que pode ser menos, suponho.
Ela:
A minha avó, que também me dizia umas coisas, dizia que nunca nos devemos comparar com os piores.
A outra:
Menos é pior?
Ela:
Em certas coisas é.
A outra:
Fechas o ciclo, deixas-me sem saber o que te diga, não dás hipótese.
Ela:
De quê?
A outra:
De te ajudar. A alargar horizontes. A saíres de ti. A respirares o ar fresco.
Ela:
São tantas coisas, já.
A outra:
Faz de conta que essas coisas todas aconteceram com outra pessoa, ou noutra vida. Livra-te da bagagem. Começa de novo.
Ela:
Tábua rasa?
A outra:
Se conseguisses.
Ela:
Se conseguíssemos.

2008-07-18T09:19:00.002+01:00

Ela:
O Charles vem cá este fim de semana.
A outra:
O Charles, o teu francês?
Ela:
Oui.
A outra:
Boa! Já não o vês há muito tempo, não é?
Ela:
Sim, tirando aquela vez em que nos cruzámos no aeroporto.
A outra:
Vai ser bom, vai fazer-te bem, um fim de semana diferente.
Ela:
Pois... no início ainda pensei dizer-lhe que não estava cá, não tem sido uma semana fácil, não seria boa companhia.
A outra:
Somos sempre boa companhia para quem gosta de estar connosco.
Ela:
Não sei. De qualquer modo, o fim de semana não augura grandes coisas, e ele sempre vem de propósito para passarmos juntos.
A outra:
De propósito a Lisboa?
Ela:
Sim, se não fosse por mim iria para outro sítio qualquer.
A outra:
E o que vão fazer? Jantar, beber uns copos?
Ela:
Sim, se eu hoje ainda lhe confirmar. Há gente com uma sorte do caraças, pode decidir na sexta para que sítio da europa vai no sábado.
A outra:
Sorte é teres quem se desloque de longe para te vir fazer sorrir.
Ela:
Sim, fará isso por mim, talvez seja injusto recusar tal proposta.
A outra:
Sempre é melhor do que a alternativa a que te tinhas proposto, a de ficar a bezerrar em casa.
Ela:
Não era mau de todo, não durmo decentemente há umas boas noites.
A outra:
Tu não precisas de dormir, és essa dicotomia de working girl e China Blue, precisas é de não perder de vista o teu caminho.
Ela:
Não há caminho para poder perder de vista. É mais andar às cegas, sem mapa, sem destino, ir andando apenas.
A outra:
Porque andas então, se não tens objectivo?
Ela:
Pode ser que encontre um, a esperança e tal.
A outra:
Acho que devias dizer ao Charles para vir.
Ela:
Talvez, tenho saudades de uma conversa inteligente, amena, leve.
A outra:
E depois, sempre é um gajo giro com quem apetece estar sentada num bar.
Ela:
Mas tu és tão cabra. Gajo giro só atrapalha, distrais-te e depois só dizes disparates.
A outra:
Seja como for, liga-lhe e diz-lhe que venha.
Ela:
Se soubesses como me apetece ser eu a apanhar o avião e a desaparecer durante uns tempos.
A outra:
Ias para onde?
Ela:
Para um sítio onde não conhecesse ninguém, onde se falasse outra língua, onde pudesse ficar sem me lembrar de nada.
A outra:
Podia ir contigo e ficávamos caladas.
Ela:
Ninguém podia ir comigo, desta vez. Nem tu.

2008-07-17T19:41:00.002+01:00

Ela:
Sabes o irónico da coisa?
A outra:
Conta.
Ela:
Sabes quando estás disposta a fazer tanto por alguém?
A outra:
E quando por ti não fazem nem o que pedes?
Ela:
Isso.
A outra:
Será que pedes o impossível?
Ela:
Não há impossíveis, o homem quer e a obra nasce, no final é tudo uma questão de vontade.
A outra:
E que queres tu?
Ela:
Ficar.
A outra:
Então fica.
Ela:
Mas para isso também tem que querer que fique.
A outra:
E não quer?
Ela:
Não faz por isso.
A outra:
Sair daqui é que era.
Ela:
Daqui, de todo o lado, sair, ponto final.

2008-07-17T15:05:00.002+01:00

A outra:
Que fazes este fim de semana?
Ela:
De preferência, nada.
A outra:
Vens à praia comigo?
Ela:
Não me apetece, nem seria boa companhia.
A outra:
És sempre a minha melhor companhia.
Ela:
Não, nem a minha.
A outra:
Não podes ficar em casa sozinha.
Ela:
Não posso? Eu tenho a liberdade toda, minha amiga, eu também tenho.
A outra:
Isso não devia ser questão de liberdade, mas de vontade.
Ela:
Estás a citar-me.
A outra:
Porque acho que tens razão. Decidas o que decidires, como de outras vezes, estou contigo. Incondicionalmente.
Ela:
Devias ser gajo, eras perfeita para mim.
A outra:
Isso não existe.
Ela:
O quê?
A outra:
A perfeição.
Ela:
Isso eu sei, mas não posso evitar querer ser feliz, pois não?
A outra:
É como respirar, não é?
Ela:
Não há bela sem senão, mas há senãos que pesam mais do que outros.
A outra:
O que vais tu fazer?
Ela:
Já te disse, ficar em casa sem fazer nada.
A outra:
Sim, mas e depois? O que vais tu fazer depois, aos teus dias, à tua vida, à tua angústia?
Ela:
A gente habitua-se a tudo, não é o que dizem?
A outra:
Não, tu não. Isso assim não dura, não vai longe.
Ela:
E pensas que não sei? Mas que alternativa tenho? Humilhar-me mais?
A outra:
Às vezes até eu acredito que só nos livros é que o amor muda o mundo. Na vida real nem sequer muda as pessoas.
Ela:
Se calhar muda, se calhar este amor é pouco.
A outra:
O que tu sentes?
Ela:
Não, não o que eu sinto.
A outra:
Uma foda.

2008-07-17T14:56:00.002+01:00

Ela:
Há dias, no meu miradouro, estava lá um puto que perguntou uma coisa gira ao irmão.
A outra:
Puto, puto, pequenino?
Ela:
Sim, bem pequenino. Perguntou assim "A água leva-nos a todo o mundo, não é?"
A outra:
Giro. E se calhar leva mesmo.
Ela:
Fiquei a pensar nisso. E na vontade que tive, ali, naquele momento, de saber se era verdade.
A outra:
Se a água poderia levar-te a ver o mundo?
Ela:
Se podia levar-me dali ou daqui para fora.
...
A outra:
Dói-te muito?
Ela:
Muito mais do que poderei admitir.
A outra:
Isso não é modo de viver.
Ela:
E o teu é?
A outra:
O meu é outra coisa. Tu... assim angustiada e infeliz, não sei.
Ela:
A gente habitua-se a tudo.
A outra:
Mas assim como te dói...
Ela:
Talvez se for pondo uns pensos rápidos...
A outra:
Se te fores enganando, queres tu dizer.
Ela:
Não sei se é maior a desilusão, a tristeza, a angústia.
A outra:
A frustração.
Ela:
Sim, também.
...
Ela:
Que se foda, o que não nos mata torna-nos mais fortes, não é? Quem sabe...
A outra:
Já deixaste muito mais por muito menos motivos.
Ela:
Racionalmente sei que o caminho não era este.
A outra:
Racionalmente... uma foda.

2008-07-17T12:18:00.000+01:00

A outra:
Não achas que já chega?
Ela:
O quê?
A outra:
Esses inquéritos.
Ela:
Ora, as pessoas acham piada a responder-me, além de acreditarem que estou a escrever um livro sobre o ciúme, gostam e precisam de falar delas mesmas.
A outra:
Mas a que pensas que isso te pode levar?
Ela:
A compreender.
A outra:
Achas mesmo que podes compreender uma pessoa por ouvir outras?
Ela:
Talvez se encontrar alguém que pense da mesma forma. Talvez me dêem argumentos que entenda melhor.
A outra:
Não te iludas. E deixa isso, as coisas são como são.
Ela:
Sabes que não me conformo com facilidade. Não aceito que certas coisas são como são.
A outra:
Mas estas são, esta é. Que vais fazer?
Ela:
Depois dos inquéritos?
A outra:
Sim.
Ela:
Não sei... arranjar compensações.
A outra:
Isso só te vai arranjar problemas?
Ela:
Não sei... preciso de compensar as frustrações e a ira de alguma forma.
A outra:
Claro, isso compreendo, mas tenho medo do tipo de compensações que arranjes.
Ela:
Também eu.
A outra:
Sabes ao que isso já te levou antes.
Ela:
Desta vez pode ser diferente.
A outra:
Desta vez é diferente, desta vez sentes-te ainda mais descompensada.
Ela:
Que queres que faça? Que me entregue ao desespero, à insegurança, à falta de auto-estima?
A outra:
Falta de auto-estima porquê?
Ela:
Porque não sinto que me ama.
A outra:
Mas não to diz?
Ela:
Dizer, diz. Mas não compreendo esse amor, um amor que não teme nada, que não cede perante nada.
A outra:
Se calhar esse é que é o amor certo.
Ela:
Há um amor certo? Não sei. E não sei se é esse. Seja como for, são diferentes, como podem conviver dois conceitos diferentes de amor? Como se concretiza?
A outra:
Podes fazer esse inquérito a seguir.
Ela:
Ou posso tentar convencer-me de que me contento com menos.
A outra:
Menos do que o tango e a paixão que tanto ambicionas?
Ela:
Há quem viva com menos.
A outra:
Tu não vives com menos do que tudo.
Ela:
Será que se pode aprender a viver bem com meios-termos?
A outra:
Eu aprendi.
Ela:
Não, tu não vives, sobrevives.
A outra:
Pelo menos não estou morta.
Ela:
A prazo, estamos todos.

2008-07-17T11:52:00.002+01:00

Ela:
Se ele ainda aqui estivesse, se ainda fosse vivo, achas que ficaria feliz por mim?
A outra:
Claro que sim, estúpida.
Ela:
Não, a sério. O que achas que ele te diria quando eu não estivesse presente? Que era mais um engano? Mais uma ilusão?
A outra:
Por que raio diria ele isso?
Ela:
Porque me conhecia bem, o meu feitio de merda, os meus princípios, até algumas das minhas limitações.
A outra:
Ele amava-te, querida, provavelmente como nunca ninguém. Acima de tudo queria ver-te feliz.
Ela:
Mesmo com outro?
A outra:
Sim, o amor dele era maior do que isso. De resto tinha sempre a esperança de que acabasse.
Ela:
Eu sei. Sinto tanto a sua falta.
A outra:
Foste tão cabra para ele, enquanto vivia.
Ela:
Mas gostava tanto dele.
A outra:
A tua sorte, para uma improvável absolvição, é que ele sabia.
Ela:
Sabia, não sabia?
A outra:
Sem dúvida.
Ela:
Mas gostar, gostar, gostava mais de ti.
A outra:
Estás parva, ele amava-te.
Ela:
Sim, mas o amor não tem razões, não é? De ti gostava pela pessoa que és, exactamente o que és.
A outra:
E de ti não?
Ela:
Não, comigo era diferente, chocávamos, implicávamos, desacordávamos, discutíamos.
A outra:
Mas gostava tanto de ti.
Ela:
Não, isso é engano. Quer dizer, gostava, mas o gosto com carinho, aquele que dá vontade de afagar, de cuidar, de proteger, esse era por ti.
A outra:
O dia dos namorados, o seu aniversário, os mimos na gaveta à espera, tudo isso era para ti.
Ela:
E a paciência.
A outra:
Sim, teve muita, mas não lhe foste fácil.
Ela:
Não devia, não podia ter-se apaixonado por mim.
A outra:
Que queres? Não mandamos nessas coisas. Oxalá mandássemos.
Ela:
Achas mesmo?
A outra:
Não era tudo mais fácil?
Ela:
E quem disse que o mais fácil sabe melhor?
A outra:
Não devia ser assim.
Ela:
Querias tudo de mão beijada?
A outra:
Não. Mas queria que nos contentássemos com menos.
Ela:
Isso não é muito pobre?
A outra:
Não sei,
Ela:
Sim, se calhar tens razão. Se calhar isto é uma espécie de... preconceito. Achamos que somos melhores pessoas, mais inteligentes e tal, se quisermos mais.
A outra:
Achas?
Ela:
Tu não?
A outra:
Eu estou tão cansada.
Ela:
Porque é que isto tem que nos cansar tanto?
A outra:
Não sei... isto o quê?
Ela:
Sim, que estúpidas, nem sabemos que nome lhe dar.
A outra:
Viver?
Ela:
Não, isso já és tu a tentar filosofar, com a mania de que não és simples.
A outra:
Ah, eu é que não sou simples?
Ela:
E por acaso és?
A outra:
Eu acho que sim, pelo menos comparada contigo.
Ela:
Foda-se, mas tu achas que eu preciso que me digas isso?
A outra:
Claro que não, tu sabes.
Ela:
E dispenso ouvi-lo.
A outra:
Também sabes que tens as mamas pequenas.
Ela:
Mas só eu é que posso dizê-lo, minha cabra.
A outra:
Eu não?
Ela:
Vá lá, e tu. Mas mais ninguém.
A outra:
O cabrão fodeu-te mesmo com essa, não fodeu?
Ela:
E de que maneira, ainda por cima porque dele esperava melhor.
A outra:
São todos iguais.
Ela:
Não são nada, uns têm a pila maior, e ele até a tinha bem pequena.
A outra:
Comparando com quem?
Ela:
Com outros.
A outra:
Isso é ressentimento.
Ela:
É verdade. Mas também é um facto.
A outra:
Ele nunca gostou desse teu outro gajo.
Ela:
Será que ao morrer tinha essa tristeza?
A outra:
Não, acho que só teve pena de nos deixar. E ao filho.
Ela:
E à vida. Gostava tanto de estar vivo. E sabia estar.
A outra:
Não chegámos a aprender isso com ele.
Ela:
Não aprendemos nada. Nunca.
A outra:
Sempre os mesmos erros.
Ela:
Outra vez os ratos?
A outra:
As ratas, querida, as ratas.
Ela:
Essas sim, deviam deixar-nos sossegadas.
A outra:
Tás parva? Se nos tiram isso, que nos resta?
Ela:
Olha, olha... até parece. Logo tu que andas sem querer saber disso há que tempos.
A outra:
Não tenho tantas solicitações como tu.
Ela:
É verdade, já viste bem? Se me desse agora para dar seguimento a estas solicitações todas?
A outra:
Tens que arranjar uma agenda.
Ela:
Cabra!
A outra:
É verdade. E um dicionário, que tens um de cada nação.
Ela:
E de mais do que continente. Agora até o espanhol?!
A outra:
E a cabra sou eu?
Ela:
Seria eu se lhes dissesse a todos "bora lá".
A outra:
E porque não dizes?
Ela:
Já estás como a outra?
A outra:
Qual outra?
Ela:
Nem quero falar disso.
A outra:
Mas fazes ou não?
Ela:
O quê?
A outra:
O que eles te pedem.
Ela:
Achas que devia?
A outra:
Não te queixas que não se importa, que não quer saber?
Ela:
E eu?
A outra:
Tu dás conta do recado.
Ela:
Eu não dou conta de recado nenhum. Sou uma incapaz.
A outra:
És é uma complicadinha.
Ela:
Há que tempos que não nos descalçamos e ficamos a beber cerveja só porque sim.
A outra:
Há que tempos.

2008-07-17T11:30:00.002+01:00

Ela:
O que é que já fizeste por alguém?
A outra:
Por alguém?
Ela.
Por um homem, vá...
A outra:
Sempre os homens.
Ela:
Sim, sempre os homens.
...
Ela:
Então, o que é que já fizeste por um homem?
A outra:
Queres o pior ou o melhor?
Ela:
O mais difícil.
A outra:
Não é tudo difícil, quando não é expontâneo?
Ela:
Nem tudo, mas talvez seja difícil quando não nos é natural.
A outra:
Vai dar mais ou menos ao mesmo.
Ela:
Uma vez, quando era adolescente, arranjei um namorado só porque sim.
A outra:
Só uma vez?
Ela:
Quero falar-te desta vez.
A outra:
Fala.
Ela:
Não é do namoro em si, mas de uma coisa paralela, uma espécie de jogo que fiz com a minha amiga Sylvie.
A outra:
O que era?
Ela:
Definíamos uma série de objectivos e íamos pontuando o que cada uma conseguia com o seu namorado novo.
A outra:
Tão novas e tão cabras.
Ela:
Cala-te, já vais perceber. Eu fiz batota, claro.
A outra:
Obviamente. Que batota?
Ela:
Os primeiros objectivos que defini foram aqueles que eu já tinha alcançado.
A outra:
Tipo quem foi primeiro com eles para a cama?
Ela:
Não, estúpida, mesmo tão cabras tinhamos ainda qualquer coisa de romantismo.
A outra:
Continua.
Ela:
Tipo, qual deles nos oferecia primeiro um anel, qual deles dizia primeiro que tinha tido saudades nossas.
A outra:
Anel?
Ela:
Que queres, ele tinha-me dado um.
A outra:
Porquê?
Ela:
Sei lá, não importa, o que importa é o jogo, podíamos as duas agora comparar oq ue já fizémos por um homem.
A outra:
Tás parva.
Ela:
Porquê?
A outra:
Porque não admitiríamos metade das coisas. Umas por vergonha, outras porque escolhemos apagar da memória.
Ela:
Tens vergonha de muitas coisas?
A outra:
De muitas.
Ela:
Eu também.
A outra:
A não ser das que valeram a pena.
Ela:
Quais é que valeram a pena?
A outra:
As que tiveram bom retorno.
Ela:
E isso tem prazo? Quer dizer, quando é que sabemos que já não vão ter bom retorno?
A outra:
Isso é como engatar a mudança num carro, sabes o momento e pronto.
Ela:
Tão simplista.
A outra:
Não, é mesmo assim. Mas queres dizer-me o que já fizeste ou não?
Ela:
Não, não vale a pena.
A outra:
Então podemos comparar o que já fizeram por nós.
Ela:
Ou o que gostaríamos que fizessem.
A outra:
Tinha que ir dar aí. Porque é que não dizes de uma vez por todas o que queres?
Ela:
Porque sou gaja. As mulheres querem que façam certas coisas por elas, mas não querem pedi-las, querem que as adivinhem.
A outra:
E depois ficamos fodidas quando percebemos que não são Merlins.
Ela:
Assim é difícil, não é?
A outra:
Para eles as coisas são a preto e branco.
Ela:
Isso não é muito redutor?
A outra:
Que importa?
Ela:
Sim, que importa? Temos este direito, de ser injustas. Como uma espécie de vingança.
A outra:
Palavrinha feia, não?
Ela:
E não é feio que não façam um esforço?
A outra:
Eles dizem que fazem.
Ela:
Tretas. Cedem no que lhes é mais fácil, naquilo de que não lhes custa prescindir, isso não tem valor nenhum.
A outra:
Sim, tipo, deixam-te beber a última cerveja porque, na verdade, não lhes apetece mais.
Ela:
Mau exemplo, querida, apetece-lhes sempre mais uma.
A outra:
Está bem, mas tu percebeste.
Ela:
Eles é que nunca percebem nada.
A outra:
Às vezes ainda bem.
Ela:
Às vezes ainda bem? O quê?
A outra:
Que há coisas que não percebem.
Ela:
Mas às vezes até essas queríamos que percebessem.
A outra:
Se calhar. Mas se calhar isto é mesmo o outro a escrever direito por linhas tortas.
Ela:
E a cabra sou eu.
A outra:
Devíamos sair daqui.
Ela:
E íamos para onde?
A outra:
Para onde não houvesse mais ninguém.
Ela:
O inferno são os outros?
A outra:
Imagina que éramos nós.
Ela:
Fodido. Não tínhamos como fugir.
A outra:
E assim temos?
Ela:
Disseste que devíamos sair daqui.
A outra:
Pois, mas a verdade é que não saímos.
Ela:
Sempre às voltas.
A outra:
Como os estúpidos dos ratos nas rodas das gaiolas.
Ela:
Somos ratos estúpidos.
A outra:
Ratas.
Ela:
Estúpidas?
A outra:
Tanto, tanto.
Ela:
Tanto ou tão?
A outra:
Vês?

2008-07-16T15:39:00.002+01:00

Ela:
Comprei um armário com espelho.
A outra:
Nunca páras de fazer compras?
Ela:
Coisas de gaja, compras em vez de beberes, mas pelo menos não me dá para comprar sapatos e roupas.
A outra:
E o armário é giro?
Ela:
Claro que sim, senão não o tinha comprado. Mas fiz mal as contas e a porta não abria porque batia na base.
A outra:
Foste devolvê-lo, não?
Ela:
Não. Tinha lá uma prateleira de madeira que já não utilizo, fui para a varanda de serrote em punho cortá-la à medida para fazer altura. Nem imaginas o meu empenho a serrar.
A outra:
Imagino, sim. Imagino que tentaste descarregar uma série de merdas nessa força.
Ela:
Tantas, amiga. Depois ainda me fui à lata de tinta e pintei a madeira. Depois afinal não serviu de nada e vá de pregar pregos nos azulejos. O gozo que me deu martelar à bruta, como se estivesse a martelar... sei lá onde.
...
Ela:
Há pouco, na casa de banho, estava a ver-me ao espelho e a pensar: achas que olhando para mim se nota que sou este destrambelho de pessoa?
A outra:
Destrambelho?
Ela:
Sim. Ele diz que não estou lúcida.
A outra:
Que estupidez.
Ela:
Talvez não. Talvez esteja mesmo um farrapo que já não vê claramente.
A outra:
É isso que tu achas?
Ela:
Não. Quer dizer, acho que sim, que estou lúcida, mas também acho que entrei numa espiral de ansiedade da qual não estou a conseguir sair.
A outra:
Seja como for, não, isso não se vê olhando para ti.
Ela:
Hoje, no café, a falar com a rapariga de todos os dias, nem pude tirar os óculos escuros para não ver que estava a chorar.
A outra:
Logo de manhã?
Ela:
Toda a noite. Não conseguia parar.
A outra:
Porque não me ligaste?
Ela:
Para sermos duas a não dormir? Não poderias fazer nada por mim. Só pensava que me apetecia desaparecer.
A outra:
Fugir?
Ela:
Mais do que fugir, isso implicaria ir de um lugar para outro qualquer, e o que eu queria era não estar em lugar nenhum, muito menos em mim mesma.

2008-04-01T11:13:00.003+01:00

Ela:
Achas que é verdade isso de a felicidade só nos bater uma vez à porta?
A outra:
Nem sei se bate alguma vez.
Ela:
Mas de cada vez que conhecemos alguém, de cada vez que nos envolvemos com alguém, isso não é uma possibilidade de felicidade?
A outra:
Então já acreditas que a felicidade pode depender de outra pessoa?
Ela:
Não, não acredito. Mas pode ter a ver com isso.
A outra:
Em príncipes encantados acredito eu.
Ela:
Eu sei. Mas achas que temos mais do que uma oportunidade de nos cruzarmos com o tal?
A outra:
A pessoa certa?
Ela:
Não há pessoas certas.
A outra:
E oportunidades certas?
Ela:
Não, vem sempre tudo fora de tempo.
A outra:
Então, se calhar, por muitas que te batam à porta, nunca hás-de reconhecê-las.
Ela:
Achas mesmo?
A outra:
Esta... agora... achas que é uma oportunidade?
Ela:
Acho que poderia ser.
A outra:
Se...?
Ela:
Sei lá, se tivesse vindo noutra altura.
A outra:
Antes ou depois?
Ela:
Não sei. Antes carregaríamos menos bagagem. Depois estaríamos mais maduros.
A outra:
Mais velhos.
Ela:
Achas que era bom termos todo o tempo do mundo para podermos errar muitas vezes sem remorsos?
A outra:
És tão estúpida, tão tu mesma. Porque não me perguntas se seria bom para termos mais tempo para sermos felizes?
Ela:
Mas tu achas mesmo que isso é possível ou a felicidade é uma espécie de cenoura com que nos acenam, com que nos enganam, para seguirmos em frente?
A outra:
Como se tu seguisses em frente.
Ela:
Não sigo?
A outra:
Segues?
Ela:
Eu acho que sim.
A outra:
Eu acho que não. Não páras, é verdade, mas fazes o caminho em círculos.
Ela:
Estou tão cansada.
A outra:
Queixas-te de barriga cheia.
Ela:
Tu não sabes.
A outra:
Diz-me.
Ela:
Vou-te dizendo.

2008-03-25T15:40:00.002Z

Ela:
Às vezes não duvidas que o amor exista?
A outra:
Não.
Ela:
Não?
A outra:
Acredito, que queres?
Ela:
Mas como é que sabemos que é amor?
A outra:
Sei lá, sentes.
Ela:
Mas sentes como?
A outra:
Não sei, sente-se.
Ela:
Mas como? Morres se ficares sem ele? Dispara-te o coração? Tremem-te as mãos? Vês estrelas?
A outra:
Ah, isso... estrelas vês mesmo sem amor, chérie.
Ela:
Ou navios, às vezes.
A outra:
Está calada que disso não te queixas tu agora.
Ela:
Agora, dizes bem.
A outra:
Se te perguntar se o amas, que me respondes?
Ela:
Ah, mas tu não perguntas.

2008-03-25T14:59:00.002Z

A outra:
É como se uma pessoa já não ficasse tão contente como antes por fazer anos.
Ela:
Mas devias. Estás aqui.
A outra:
Tretas. O que conta não é estar apenas. Não se chega a esta idade contente por ir sobrevivendo.
Ela:
Estás parva. Sobrevives num dia para viveres no outro a seguir.
A outra:
Ou no outro, ou no outro. O problema é que às tantas já não sei se ainda sei viver quando chegar a minha vez.
Ela:
Não ficas contente por estares tão bonita e tão boazuda ainda, com essa idade?
A outra:
Com essa idade? Que queres tu dizer com isso? Que estou velha?
Ela:
Não, porra, apenas que não fazes 20 anos.
A outra:
É um dia tão igual aos outros que até dá vontade de fugir.
Ela:
Isso é só porque é dia de trabalho. E porque não há sol.
A outra:
Já são tantos.
Ela:
Estás mais bonita agora do que no dia em que te conheci.
A outra:
Isso é porque aprendeste a gostar de mim.
Ela:
Também.

2008-02-26T11:36:00.005Z

Ela:
Será que agora com o sol e com os dias maiores, isto vai mudar?
A outra:
Será que finalmente lavamos a louça suja?
Ela:
Isso é contigo, da última vez lavei eu. Mas não estava a falar disso.
A outra:
Então?
Ela:
Opá, se voltaremos a pintar as unhas, a vestir camisolas mais coloridas, a usar pulseiras e aneis.
A outra:
A cantar e a fazer planos.
Ela:
A fazer comida de jeito.
A outra:
A lavar o carro.
Ela:
A rir para caralhos.
A outra:
Será que o sol nos vai devolver isso?
Ela:
Tem que ser.
A outra:
Pois tem. Estamos a ficar velhas.
Ela:
E não é de idade que falas, certo?

2008-02-26T11:26:00.003Z

A outra:
Quantas vezes já traíste as pessoas com quem te envolveste?
Ela:
Sei lá, algumas...
A outra:
Muitas?
Ela:
Depende...
A outra:
De quê?
Ela:
Olha, do que se considera muito.
A outra:
Tu percebeste-me.
Ela:
Sim...
A outra:
E então?
Ela:
Foi o suficiente para não me ter sentido bem.
A outra:
Nunca?
Ela:
Não, acho que não, algumas vezes achei-me justificada.
A outra:
E estavas mesmo justificada?
Ela:
Opá, sei lá... achei que sim. Mas a questão não é essa.
A outra:
Qual é?
Ela:
O que te leva a isso. Que espaço surgiu para que entrasse outra pessoa.
A outra:
Isso não pode acontecer sem que haja propriamente espaço? Apenas porque apeteceu?
Ela:
Achas que sim? Não sei... Nós não somos animais só de instinto, pensamos, sabemos pensar, podemos pensar. Podemos resistir.
A outra:
Mas se resistirmos é porque há uma vontade.
Ela:
Pois... Por isso te falava de espaço.
A outra:
Quer dizer que nunca traíste sem esse espaço?
Ela:
Nunca.

(silêncio)

A outra:
A não ser que não se trate de traição, a não ser que a palavra seja outra.
Ela:
Se estás numa relação com uma pessoa e as vossas regras são de exclusividade, estares com outra pessoa, envolveres-te com outra pessoa, é uma traição à confiança que depositaram em ti.
A outra:
A não ser que as regras sejam outras.
Ela:
Essa é outra questão. Continuas a pensar no que vais fazer na sua ausência?
A outra:
Continuo a pensar na sua ausência. Ponto.

2008-02-26T11:13:00.002Z

A outra:
Se ele se for embora...
Ela:
Sim?
A outra:
Depois há-de voltar, não é?
Ela:
Sim...
A outra:
Mas enquanto estiver longe...
Ela:
Sim?
A outra:
Que é que podemos dar a outros sem tirar a quem devemos dar, legitimamente?
Ela:
Estás a perguntar-me se podes ir dando umas fodas enquanto ele está fora?
A outra:
Sim. Mais ou menos. Não, não é isso.
Ela:
É o quê?
A outra:
Não são só as fodas. Mas se forem...
Ela:
Sim?
A outra:
Se forem só fodas, não estou a dar nada, pois não?
Ela:
Espera... a tua questão é o que tu dás ou o que tiras?
A outra:
Não sei. É o que dou. E o que tiro. Ou o que está correcto fazer.
Ela:
Se calhar o correcto é o que te apetecer a ti fazer, dentro do teu contexto.
A outra:
Se eu achar que está bem, enfim, não lhe ser "fiel", isso passa a ser correcto?
Ela:
Se tu achares que está bem, com ele, com a vida que tens com ele, é correcto para ti.
A outra:
Não sei...
Ela:
Nem eu. É sempre um terreno perigoso.
A outra:
Mas na verdade, se eu tiver outras pessoas enquanto ele não está, sem me envolver emocionalmente, e quando ele regressar voltar a ser dele, nada se perdeu, pois não?
Ela:
Isso poderá mesmo ser assim tão linear? Mesmo que não te envolvas, como achas que regressas depois para ele? Na boa?
A outra:
Há quem o faça. Na boa.
Ela:
Obviamente. Mas tu... o que interessa é como te sentirás tu, não é o que é aceite, nem o que os outros fazem, é o que tu sentirás. E, mais tarde, no que isso se transformará na tua tua relação com ele.
A outra:
Mas se for só foda, a seguir posso seguir, como quem bebeu um café, a gente não fica a pensar no café que bebeu, apenas fica o gosto, o prazer, e nem o racionalizamos.

(silêncio)

Ela:
Há uns anos, muitos, beijei um gajo de quem não gostava apenas porque ele me provocou. Foi só um beijo. Mas corri para casa para lavar energicamente a boca, e mais de 20 anos passados ainda me lembro do sabor com que fiquei.
A outra:
Que é que isso tem a ver? Como dizes foi só um beijo.
Ela:
Sim, se calhar não tem nada a ver.

2008-02-25T12:38:00.001Z

Ela:
Ainda estás zangada comigo?
A outra:
Desculpa...
Ela:
Mas estás?
A outra:
Que queres? És a única pessoa com quem me posso zangar sem chegar a ficar zangada.
Ela:
Ainda me amas?
A outra:
És o que tenho.

2008-02-25T12:32:00.002Z

Ela:
Como é que achas que se aguentam as gajas que não se vêem?
A outra:
Porque é que me estás a perguntar a mim?
Ela:
És tu que estás aqui...
A outra:
Mas porque é que achas que eu sei?
Ela:
Não sabes?
A outra:
Sei. Mas como é que sabes que sei?
Ela:
Foda-se, foi só uma pergunta.
A outra:
Mas o que é que quiseste dizer com isso?
Ela:
Que caralho, só te perguntei como é que achas que se sente uma gaja que não se vem. Não te pedi testemunho nenhum.
A outra:
Ao que nós chegámos...
Ela:
És uma parva.

(silêncio)

A outra:
Mas porque é que perguntas?
Ela:
Porque às vezes, por circunstâncias várias, uma pessoa pode não se vir.
A outra:
Pois pode.
Ela:
E às vezes isso pode acontecer dois ou três dias seguidos.
A outra:
Pois pode.
Ela:
E como é que isso se desbloqueia?
A outra:
Mas isso chega a estar bloqueado?
Ela:
Não sei... não chega?
A outra:
Não parva, claro que não.
Ela:
Que é que tu sabes disso?
A outra:
Eu disse que sabia alguma coisa?
Ela:
Estás zangada comigo?
A outra:
Estás no mundo, não estás? Estou zangada com o mundo, não estou? É fazer as contas...

2008-02-25T12:20:00.003Z

Ela:
Sabias que a plenitude também cansa?
A outra:
Cansa?
Ela:
Não é cansar de fartar, é cansar de cairmos para o lado.
A outra:
Como é que queres que eu saiba? Achas que tenho disso?
Ela:
Sei que não... Mas uma pessoa até tem medo.
A outra:
De quê?
Ela:
De dizer que está bem.
A outra:
Diz-me só a mim, baixinho.
Ela:
Sabias que uma gaja pode sentir-se uma princesa só por causa de um gesto, de um olhar?
A outra:
Sentes-te uma princesa?
Ela:
Não estúpida, era maneira de dizer, sinto-me bem, sinto-me quase em casa.
A outra:
Não é o que se quer? Sentirmo-nos em casa noutra pessoa?
Ela:
De tão pouco se faz a felicidade e passamos a vida a bater em paredes ocas a desenterrar coisas inúteis que só nos vão pesar.
A outra:
Tens mesmo de te pôr com essas merdas de frases feitas a metro?
Ela:
Tens mesmo de ser tão desagradável?
A outra:
É que tenho sentido a tua falta.
Ela:
Temos que passar a dormir menos.
A outra:
A comer em esplanadas.
Ela:
A beber sumos de fruta.
A outra:
Ehhhh.... não é preciso exagerar. Anda daí que hoje é por minha conta.

2008-01-14T11:18:00.000Z

Ela:

Isto continua sempre a mesma merda.

A outra:

Lá estás tu.

Ela:

Foda-se, é verdade, demos as voltas que dermos, descamba tudo no mesmo.

A outra:

Mas tu estás a falar de quê?

Ela:

Olha, nem me apetece dizer-te.

A outra:

Mas tu estás parva?

Ela:

Não percebes? Se dou nome às coisas não tenho como evitá-las, como fugir-lhes.

A outra:

Mas se não deres não consegues enfrentá-las.

Ela:

E quem te disse que as quero enfrentar?

A outra:

Foda-se, foda-se, foda-se. Mas se não as enfrentares como é que as derrotas? Tu estás mesmo parva, mulher.

Ela:

Se tu soubesses do que estou a falar, não me falavas assim.

A outra:

Então diz-me. Estás a falar de quê?

Ela:

Olha, se não percebes sem que to diga claramente, depois de todas as pistas, não vale a pena, não irias compreender.

A outra:

Mas uma coisa já compreendi.

Ela:

O quê?

A outra:

Que de certeza que falas assim com ele. E que ele deve ficar tão à nora como eu. E depois, ainda por cima, ficas à espera que te dê a resposta certa, sem que lhe tenhas colocado a pergunta.

Ela:

Não é bem assim.

A outra:

Não? De certeza?

Ela:

Eu dou as pistas todas, as peças todas, é só juntar e fazer o puzzle.

A outra:

Foda-se. Mas porquê? Porque é que dás as peças e não mostras logo o que queres?

Ela:

Porque não consigo.

A outra:

Ó caralho, mas tu não percebes que se disseres claramente o que queres terás uma resposta também clara?

Ela:

E tu não percebes que não consigo?

A outra:

Ai, se eu não gostasse tanto de ti... Mas tem cuidado, nem toda a gente gosta assim de ti, nem toda a gente tem paciência ilimitada para ti.

Ela:

Então, se ele se cansar, fico com o problema resolvido.

A outra:

É isso, não é? Forças a ruptura que vês anunciada, só para teres razão.

Ela:

Não é para ter razão. E não forço nada.

A outra:

Sabes a idade que tens. Sabes que já não tens muito tempo para andares a brincar às dores de corno e às novelas mexicanas. Vê se atinas e se de uma vez por todas páras de deitar pela janela as oportunidades que vais tendo que, se vires bem as coisas, têm sido bem mais do que aquelas a que tem direito a maior parte das pessoas.

Ela:

Não têm sido assim tantas.

A outra:

Querida, duas já é mais do que o normal.

(silêncio)

A outra:

Respira fundo, muitas vezes. Sai daqui, vai ver o mar. Senta-te na areia. E pensa, mulher. Pensa no que tens, no que podes ter. E vê lá se não vale a pena tentares resolver o que achas que está mal.

Ela:

Tenho tanto medo. Tenho sempre tanto medo. E isto, este viver assim, é já uma segunda pele para mim, já não me lembro como se vive com leveza, com serenidade, sem dúvidas.

A outra:

Anda daí, anda. Vens comigo, não abres a boca e deixas que o mar e o sol entrem pelos teus olhos a ver se te chegam à alma, ao coração, onde for, desde que te consigas sentir melhor.

Ela:

Sabes que ele também me leva a ver o mar?

A outra:

Não... eu disse-te para não abrires a boca.

2007-11-05T11:55:00.000Z

Ela:
Dantes não era assim.
A outra:
O outono?
Ela:
Não, a morte anunciada.
A outra:
Estás a falar de quê?
Ela:
Dantes começávamos uma coisa e, ainda que soubéssemos de mil coisas que podiam correr mal, não pensávamos nisso, e fazíamos planos com base no presente.
A outra:
Não te estou a perceber.
Ela:
Estou a dizer-te que agora é como se soubéssemos que temos uma doença terminal e vivemos os dias com os olhos postos no final, no último.
A outra:
Isso é tão bestialmente estúpido.
Ela:
É, não é? Mas que fazer?
A outra:
Foda-se, fazer como antes. Porque raio hás-de tu viver a contar os dias que ganhaste?
Ela:
A finitude. A finitude, parece que está mais presente do que o próprio presente.
A outra:
E por causa dessa estupidez absoluta ficas de olhos arregalados quando tens que fazer planos para daqui a um mês.
Ela:
Não te faz sentido?
A outra:
Absolutamente. Tu podes morrer já a seguir atropelada por um autocarro, porém pediste um empréstimo ao banco que planeias pagar em vinte e cinco anos. E compras bilhetes anuais para o teatro. E pagas o ballet para os três trimestres. Qual é a diferença?
Ela:
Em vez de me ajudares...
A outra:
Sabes o que eu acho? Que não queres ser ajudada. Queres a hecatombe já, agora, para poderes dizer que tinhas razão.
Ela:
És tão cabra para mim.
A outra:
Sou? Achas que sim? Estás a perder inteligència mais depressa do que o outro ganha dinheiro.
Ela:
Não sejas assim, tenho medo, é como se estivesse apoiada num bloco de gelo e seja só uma questão de tempo até que derreta e eu fique à deriva.
A outra:
Mas tu já estás à deriva. Pior, tens onde te agarrar e guardas as mãos nos bolsos. Assobias para o lado e esperas que a vida se resolva por si só.
Ela:
Não. Não quero mais ouvir-te hoje.
A outra:
Vês?

2007-11-05T11:39:00.000Z

Ela:
Tenho uma amiga assim, como eu, sofre na ânsia de estar bem, e quando está acobarda-se e quer é pirar-se.
A outra:
São duas tolas.
Ela:
Complicadinhas de merda.
A outra:
Que amiga é essa?
Ela:
Não conheces.
A outra:
Pensava que conhecia todas.
Ela:
Há algumas que não.

(silêncio)

A outra:
Fiquei com ciumes.
Ela:
Parva.
A outra:
Estou a ficar muito dependente de ti.
Ela:
Mas eu nunca deixarei de fazer parte de ti.
A outra:
Essa amiga... é mais do que eu?
Ela:
Ninguém é mais do que tu.
A outra:
Nem ele?
Ela:
Nenhum ele. Ninguém.
A outra:
Tu nunca sentes ciumes?
Ela:
De ti?
A outra:
Não só de mim.

(silêncio)

Ela:
Às vezes. Não como dantes, mas às vezes vejo as coisas manchadinhas de verde.
A outra:
E o que fazes?
Ela:
Tento ignorar. Superar. Ser melhor do que isso.
A outra:
E consegues?
Ela:
Às vezes.
A outra:
É fodido.
Ela:
Lembra-te que te amo. Não me foste imposta, nada nos obriga a nada, sou tua amiga porque quero, és mais para mim porque quero, é uma escolha, não somos obrigadas a nada.
A outra:
E a partilha?
Ela:
Que partilha?
A outra:
Nós partilharmo-nos com outros.
Ela:
Suponho que faz parte.
A outra:
As pessoas não ficam siamesas só porque se gostam, não é?
Ela:
Isso tiraria o ar.
A outra:
E já se respira tão mal.
Ela:
Pois respira.
A outra:
E a insegurança?
Ela:
É uma filha da puta.
A outra:
Lá isso.
Ela:
Também tenho medo.
A outra:
Eu sei.
Ela:
Mas não me quero fechar mais.
A outra:
Senão não entram as coisas boas.
Ela:
E há coisas boas que são tão boas.
A outra:
Quem me dera.
Ela:
O quê?
A outra:
As coisas boas.
Ela:
Chegará o nosso tempo.
A outra:
O teu já chegou.
Ela:
Não, o tempo das coisas boas sem finitude.
A outra:
Esse nunca chegará.
Ela:
Era tão bom.
A outra:
Era.

2007-10-29T15:32:00.000Z

Ela:
Convidou-me para um café.
A outra:
E tu foste?
Ela:
Ainda não.
A outra:
Porquê?
Ela:
Porque tenho sempre esta coisa quando é para estar com homens a quem já dei pedaços de mim.
A outra:
Com quem dormiste?
Ela:
Não, a esses não dei nada, se foi só sexo. Falo dos outros.
A outra:
Tens sempre que coisa?
Ela:
Esta dificuldade. Custa-me um bocado olhar para eles, estar com eles e ver uma espécie de fracasso.
A outra:
Neles?
Ela:
Em mim.
A outra:
Eu acho que devias ir beber esse café.
Ela:
Porquê?
A outra:
Porque já não sentes nada por ele, e porque assim sendo se forem para a cama já te vais lembrar dele como um gajo na categoria só das fodas.
Ela:
És tão cabra. Eu falo de um café e tu já falas de fodas?
A outra:
Como tu costumas dizer, nunca se sabe, pois não?
Ela:
Estou cansada disso, das fodas pontuais e previsíveis.
A outra:
Mais das pontuais ou mais das previsíveis?
Ela:
É igual.
A outra:
Estás a entristecer outra vez.
Ela:
Faltam-me os antidepressivos.
A outra:
Mas tens sol.
Ela:
E tenho-te a ti.
A outra:
E tens-me a mim.

2007-10-29T15:23:00.000Z

Ela:
Exceptuando a surpresa ou o choque inicial, haverá muita gente a sentir a nossa falta quando morremos?
A outra:
Filhos, pais, amigos, suponho que sim.
Ela:
Não, mas sentir mesmo a falta. Lembrar todos os dias, precisar de nós, doer porque não estamos presentes.
A outra:
Nós sentimos isso ainda hoje, e ele já morreu há uns anos.
Ela:
Eu acho que as pessoas se habituam. Lembram-se mas conformam-se. Não sei se alguém iria verdadeiramente sentir a minha falta.
A outra:
Como te disse, filhos, pais, amigos, com certeza.
Ela:
Mas falta, falta. Doer. Não conseguir substituir, colmatar.

(silêncio)

A outra:
É como aquilo que me disseste do incondicionalmente. Ninguém nos ama assim, nem os nossos pais.
Ela:
Ainda tu queres que eu acredite no amor, no amor feliz. Tem que ser incondicional, e se não o é, não é amor.
A outra:
"Quer tudo, terás nada"
Ela:
Eu sei, mas então prefiro ficar sem nada, o quase angustia-me.
A outra:
O quase pode ser a a caminho do tudo.
Ela:
Ou pode não ser. O amargo de boca. Não sei se suporto mais.
A outra:
E parar de viver? É melhor?
Ela:
Se viver é sentir, eu sinto coisas, não preciso de sentir essas para estar viva, pois não?
A outra:
Tu? Tu precisas, sim. É a única forma.

2007-10-29T10:38:00.000Z

Ela:
Às vezes, muitas vezes, não percebo o que fazes ainda aí, com ele.
A outra:
Que queres? A gente habitua-se.
Ela:
Não a tudo, não nos habituamos a tudo. Ninguém se habitua a não ser feliz.
A outra:
É possível, sim. Tu é que agora que te sentes melhor, já não te lembras.
Ela:
Não é que não me lembre. Tenho é mais dificuldade em aceitar os dias cinzentos.
A outra:
A gente habitua-se.
Ela:
Já partilhámos muitas coisas, muitas mágoas, muitos copos, muitas horas de pés descalços na varanda, muitos risos. Mas, em boa verdade, nunca partilhámos a felicidade.
A outra:
Não digas isso, já fomos tão felizes juntas.
Ela:
Sim, eu sei, não me expliquei bem. Fomos felizes pontualmente. E juntas. Mas eu refiro-me a estarmos felizes, de bem com a vida, cada uma com a sua, em simultâneo.
A outra:
Não me lembro da última vez.
Ela:
Então que caralho fazes tu ainda aí? Sempre te admirei a coragem de ficares numa situação dolorosa e pesada, apesar de tudo, porque o gosto é que mandava. Mas diz-me, esse gosto, ainda está lá?
A outra:
Eu sei lá. Já não penso nisso.
Ela:
E todavia, és tu que me falas em histórias de amor felizes.
A outra:
Nunca se sabe.
Ela:
Não, nunca se sabe.

2007-10-26T14:20:00.000+01:00

A outra:
Ainda não me contaste como foi ter um liberal contigo na festa do avante.
Ela:
Foda-se, deixa lá a ideologia do gajo, não me estejas sempre a cobrar isso.
A outra:
Não, minha amiga, tens que levar comigo, tantos anos a apregoar o esquerdismo, a chateares-te com tudo e com todos por causa das posições de cada um, e agora vejo-te assim apanhadinha que nem mosca em teia de aranha.
Ela:
E não tenho desculpa nenhuma, não posso sequer dizer que me apaixonei primeiro e só depois soube que o gajo é de direita.
A outra:
Então e como é que foi?
Ela:
A festa? Com ele?
A outra:
Sim.
Ela.
Opá, como achas que foi, se estamos a falar de um gajo que, sendo de direita, põe a tocar José Mário Branco como banda sonora quando vou lá a casa?
A outra:
Está a dar-te graxa.
Ela:
Se é isso, resulta. Mas não me parece. Porra, saber de cor a queixa das almas jovens censuradas, tá bem, mas quem é que decora o FMI para dar graxa seja a quem for.
A outra:
Se for para te dar graxa a ti, acho que vale bem o trabalho.
Ela:
Achas que eu valho a pena?
A outra:
Mas tu tens dúvidas?
Ela:
Já me aconteceram tantas coisas más.
A outra:
Porque tu deixaste. Podias sempre ter saído quando viste que começavam a não resultar.
Ela:
Podia? Podia mesmo? Se tivesse saído como é que eu agora tinha esta certeza absoluta de que foram caminhos errados?
A outra:
Porque todos os caminhos que não te fazem sorrir e rir, todos os que te carregam os ombros com peso em vez de to aliviarem, todos os caminhos que não se fazem de companheirismo, cumplicidade e confiança, são necessariamente errados.
Ela:
Será por isso que este é tão certo?
A outra:
Com ele?
Ela:
Com ele apenas ainda me parece certo, não sei se é. Referia-me a este caminho contigo.
A outra:
Este comigo alimenta-nos às duas, faz-nos rir e sorrir, Às duas. Somos companheiras, cúmplices e confiamos incondicionalmente uma na outra.
Ela:
Gosto dessa palavra.
A outra:
Qual delas? Hoje tou eu muito faladora.
Ela:
Incondicionalmente. É uma palavra que me segura, que me assegura, que me acalenta.
A outra:
Mas é uma palavra que não se encontra muitas vezes. Já a Débora te dizia que querias a alma dos outros.
Ela:
Mas o que ela queria dizer é que quero os outros incondicionalmente, que sejam incondicionalmente meus.
A outra:
Isso não existe, não dessa forma.
Ela:
Existe connosco, por isso é que és tão importante para mim.
A outra:
Já passámos por tantas coisas, tantos anos, tantas pessoas, tantos estados de alma.
Ela:
Tanta história, tanta cumplicidade. Será que se consegue isto no amor?
A outra:
Sabes o que penso acerca disso. Que sim. Que se consegue. Que o amor pode ser maravilhoso.
Ela:
Mesmo fora dos livros.
A outra:
Sabes? Vais-me contando. Passa estes dias, semanas, meses, o que for, enquanto se sentirem bem. Depois, mesmo que acabe como tantas vezes lembras, logo fazes o balanço, logo vês se se consegue.
Ela:
E se um dia não for assim?
A outra:
O quê?
Ela:
Se um dia não acabar? Se um dia eu começar uma coisa destas e não a acabar? Se me deixar ir até ao fim dos dias?
A outra:
Até que a morte nos separe?
Ela:
Sim.
A outra:
Isso não era bom?
Ela:
Tenho medo.
A outra:
E vontade? De te deixares estar?
Ela:
Tanta, amiga. Deixar-me estar no seu colo, no seu abraço, nas nossas conversas, nos nossos risos, nesta serenidade tão nova e tão estranha para mim.
A outra:
Então não digas nada. Deixa-te estar, apenas. Não te faças super-mulher, deixa que te acarinhe, que te veja e ouça chorar se for preciso, que te faça vir e que te diga que te ama.
Ela:
És tão bonita, amiga.

2007-10-26T14:13:00.000+01:00

A outra:
Não achas que isto pode parecer um bocado mal?
Ela:
Isto? Parecer mal? Saber bem, sim, mas parecer mal? Como?
A outra:
Não sei, imagina que entra alguém agora, eu com esta cena na mão, e ligada, tu aqui sentada juntinha a mim, e com a mão na minha perna.
Ela:
Sim, imagino que qualquer um deles havia de pensar que finalmente a fantasia se realizou.
A outra:
Bora, querida?
Ela:
Cabra, só me dizes isso a rir, à séria, nada.
A outra:
E já o experimentaste?
Ela:
Ainda não, levo-o este fim de semana para casa dele.
A outra:
Love is in the air...
Ela:
Não gozes comigo, deixa-me sentir bem.
A outra:
É só que te quero, amiga.
Ela:
Logo o filho da mãe havia de ser de direita, o cabrão.
A outra:
Mas diz lá se não gostas do pau da bandeira que ostenta.
Ela:
És tão tão cabra, minha puta. E gosto tanto de te ver rir assim.
A outra:
E eu a ti.
Ela:
Os teus olhos ficam mais verdes.
A outra:
A tua boca fica mais apetitosa.
Ela:
E maior?
A outra:
Como se isso fosse possível.
Ela:
Cheirinho no café?
A outra:
Para ti. Para mim é café no cheirinho.
Ela:
À nossa, querida, que muitos dias inteiros nos esperem nas árvores.

2007-10-23T10:16:00.000+01:00

A outra:
Deixamos passar o tempo de tudo.
Ela:
O que queres dizer?
A outra:
O tempo de estudarmos o que sempre quisémos estudar, de procurar um trabalho melhor, de ter os filhos que desejámos ter, de cortarmos amarras e de seguirmos viagem.
Ela:
Achas que esse tempo passa? O da mudança?
A outra:
O relógio não pára, arrasta o calendário, vamos coleccionando fotos de festas de aniversário, as rugas, a celulite, os cabelos brancos.
Ela:
Isso não é conversa tua. Quando muito, seria minha. E tu dir-me-ias que estamos sempre a tempo de procurarmos ser felizes.
A outra:
Dizemos muitas coisas.
Ela:
E fazemos muito poucas.
A outra:
Olha, enches-me o copo? E dá-me um abraço.

2007-10-23T10:03:00.000+01:00

Ela:
Gostava que tivéssemos mais tempo.
A outra:
Para fazer mais merda?
Ela:
Mais merda?
A outra:
Na vida.
Ela:
Não, estúpida, não é mais tempo de vida, é mais tempo na vida, mais tempo para estarmos juntas, as duas.
A outra:
Eu sei, nós estamos juntas todos os dias, mas temos pouco tempo para nos sentarmos numa esplanada ou na tua varanda a beber e a fumar.
Ela:
Ou na tua varanda.
A outra:
Não, gosto mais da tua, a tua tem mais história.
Ela:
Já lá passámos boas horas.
A outra:
Tenho saudades.
Ela:
Eu agora tenho saudades da tua lareira, da manta que estendes no chão, de nos deitarmos sobre ela a ver o lume, de entornarmos cerveja nas almofadas e de rirmos.
A outra:
Já viste bem o deserto que era se não nos tivéssemos uma à outra?
Ela:
O resto, por si só, não chega, pois não? É preciso uma amizade assim para o resto fazer sentido.
A outra:
Às vezes até parece que sou dependente de ti.
Ela:
Mas não és. Tens os olhos verdes e um intenso sentido de sobrevivência.
A outra:
Mas estou farta de sobreviver, quero viver um bocadinho, só por um bocadinho.
Ela:
Temos estes dias, os dias em que estamos longe de tudo e perto uma da outra.
A outra:
Não aprendemos nada.
Ela:
Nada?
A outra:
Nada. Damos cabeçadas umas atrás de outras e são sempre as mesmas e não aprendemos, não paramos, não nos olhamos ao espelho, não olhamos para trás.
Ela:
Eu pensava que olhávamos demais para trás.
A outra:
Não me expliquei bem, olhamos para trás, mas não vemos.
Ela:
Já não é só surdez?
A outra:
Nunca foi.
(silêncio)

A outra:
Nem tacto. As minhas mãos tocam e agarram em coisas, em pessoas, e não sinto nada.
Ela:
És uma des-sensoriada.
A outra:
Isso existe?
Ela:
O quê?
A outra:
A palavra.
Ela:
Passa a existir. Inventamos tantas coisas, é mais uma.
A outra:
Bora inventar tempo. E formas de sermos felizes.
Ela:
Era bom.
A outra:
Cala-te, cabra, tu estás feliz.
Ela:
Mas angustiada. Porque estar feliz é um estado, é transitório, está-se, não se é.
A outra:
Como é que sabes? Pode ser que te habitues.
Ela:
À felicidade?
A outra:
À felicidade. Aos dias bonitos, mesmo com frio e sem sol. Às pessoas que te tratam bem. Que te amam. Que te querem bem.
Ela:
Assim como tu?
A outra:
Também como eu.

2007-10-16T09:48:00.000+01:00

Ela:
Às vezes tenho medo das palavras.
A outra:
Tu?, que nunca te calas?
Ela:
Não digas isso, por vezes ficamos as duas apenas caladas, quase sossegadas.
A outra:
De que palavras tens tu medo?
Ela:
Destas que ele me diz. A gente desabitua-se de ouvir certas coisas.
A outra:
És tão estúpida. E ingrata. Sabes, com certeza, que se passa uma vida inteira à espera de ouvir o que ele te diz.
Ela:
Mas durante essa vida inteira ninguém nos ensina a lidar com o final do caminho. Percebes? Andamos toda a vida à procura, à espera, ao engano, e quando finalmente temos a porta à frente e achave na mão, é como se não soubéssemos como usá-las, como se o cansaço do caminho percorrido nos desse apenas vontade de descansar na soleira da porta, antes de tomar o caminho de volta, sem chegar a entrar.
A outra:
Não dizes coisa com coisa. Já chegaste até aqui, vais fazer tudo de volta sem sequer espreitar?
Ela:
Estou cansada e tenho medo.
A outra:
Eu sei, é o teu retrato. Mas também sei que passado o primeiro assombro vais deixar descair os ombros e a melhor parte, querida, é que se não conseguires transpôr a porta, até tens quem te carregue ao colo e te ajude a entrar.
Ela:
Vais espreitando a ver se não me acontece nada?
A outra:
Estou sempre contigo, minha amiga. Estive quando quase te afogavas e estarei agora que podes pairar acima das nuvens escuras.

2007-10-10T14:19:00.000+01:00

A outra:
Auqele dia que dizias ter começado tão bem que só podia continuar perfeito...
Ela:
Sim?
A outra:
Continuou.
Ela:
Mais que perfeito.
A outra:
Isso existe?
Ela:
Eu pensava que não, mas como classifico o que excede as expectativas?
A outra:
Mais que perfeito.
Ela:
Isso não é demais para uma mulher simples como eu lidar?
A outra:
Desde quando tu és simples?

2007-10-09T10:32:00.001+01:00

Ela:
Há dias que, por começarem tão bem, só podem continuar perfeitos.
A outra:
Ena, conta lá o que foi.
Ela:
Hoje vesti-me toda bonita, coração e tudo, que ele vinha do aeroporto directamente ver-me.
A outra:
E como foi?
Ela:
Estranhíssimo. Ainda ando a ver se percebo que é isto de lhe sentir tanto a falta e de gostar tanto de estar com ele.
A outra:
Podias deixar de tentar perceber o que isso é, deixar de tentar dar nome às coisas e viver o momento.
Ela:
Já sei, já sei, carpe diem.
A outra:
As coisas boas que nos acontecem duram tão pouco que devíamos usufruir delas dem pensar no momento a seguir.
Ela:
Ando a ver se aprendo, tem calma.

2007-10-07T19:04:00.000+01:00

Ela:
Não me perguntas como foi o fim de semana?
A outra:
Não quero saber. Achas que me apetece roer-me mais de inveja?
Ela:
De inveja?
A outra:
Sim, do romance todo com o teu príncipe encantado.
Ela:
Não sejas parva, não achas que mereço depois de tão grande travessia no deserto?
A outra:
Claro que acho. Mereces. E tens. Cabra.
Ela:
Além de ele não ser um príncipe encantado, querida, ou pelo menos duvido que seja, ainda um destes dias me há-de mostrar que afinal é apenas um homem, não foi nada disso que aconteceu.
A outra:
Não houve romance?
Ela:
Bem, não pessoalmente, ainda está nos trópicos.
A outra:
Então que podes tu ter para contar?
Ela:
Além de ter mudado a casa quase toda, ontem fartei-me de cozinhar.
A outra:
Tu? Cozinhar?
Ela:
Sim senhora. E não me custou nada. Fiz comida para a semana toda.
A outra:
Gosto de te ver com vontade de fazer coisas.
Ela:
Gosto de estar viva outra vez.
A outra:
Só precisavas de fazer o funeral, para poderes renascer.
Ela:
Até o sol agora parece mais quente apesar do outono.
A outra:
Não é o sol, querida, és tu. O teu corpo e o teu espírito.
Ela:
Continuo a amar-te, sabias, amiga?

2007-10-07T00:37:00.000+01:00

Ela:
Dantes era mais fácil.
A outra:
Já sei.
Ela:
Não é isso.
A outra:
É o quê?
Ela:
Dormir. Dantes era mais fácil.
A outra:
Eu ando sempre com sono.
Ela.
Eu também. Ou melhor, ando sempre cansada. Mas não durmo.
A outra:
Consciência pesada?
Ela:
Não. Deve ser a alma pesada.
A outra:
Dizem que pesa pouco.
Ela:
Então não é a alma.
A outra:
A bagagem? As tretas todas que trazes aos ombros?
Ela:
Não, também não é isso.
A outra:
São os dias.
Ela:
Muitos dias.
A outra:
Mal vividos.
Ela:
Muito mal vividos.
A outra:
Voltavas atrás?
Ela:
Não, não tinha forças.
A outra:
Eu sei.
Ela:
Sabemos tantas coisas.
A outra:
Pensamos que sabemos.
Ela:
Podíamos ser mais felizes.
A outra:
Podíamos ser mais inteligentes.
Ela:
Mais giras.
A outra:
Mais bem pagas.
Ela:
É uma treta.

2007-10-03T11:25:00.000+01:00

Ela:
Vens tão bonita hoje. O preto fica-te a matar.
A outra:
Não, o preto fica-te bem a ti, a mim escurece-me a alma.
Ela:
A tua alma tem sempre luz, ó palerma.
A outra:
Se soubesses o que me custa mantê-la acesa.

(silêncio)

A outra:
Mas isso agora a ti não te diz nada, minha cabra, que andas a pairar como se já acreditasses que a felicidade é possível.
Ela:
Deixa-te de tretas. Eu sou feliz quando estou contigo. Quando rimos. Quando ficamos em silêncio sentadas lado a lado. Quando enchemos a cozinha de garrafas vazias. Quando nos sentamos na minha varanda e descansamos os pés no parapeito.
A outra:
Temo-nos uma à outra, para o melhor e para o pior.
Ela:
Temos é tido muito do pior.
A outra:
Lembras-te daquela manhã em que acordámos cedo, quando passeávamos pela alameda do jardim e estava calor?
Ela:
Sim.
A outra:
Eu disse-te que a tua sorte, o teu fado, essa coisa a que te entregas sem luta, haveria de mudar.
Ela:
Também me disseste que acreditas que o amor é possível. Que há homens que são quase príncipes encantados.
A outra:
E acredito.
Ela:
É essa fé absurda que te dá luz à alma, mesmo quando te vestes de preto.
A outra:
E é a tua descrença cega que te veste os olhos de preto mesmo quando vestes cores primaveris.
Ela:
Que queres que faça? Só tenho visto amor conjugado com felicidade na literatura, e mesmo assim, não muitas vezes.
A outra:
Tu és literatura, querida. O livro que mais gosto de folhear.
Ela:
Se não fosse tão tua amiga, se não te amasse tanto, apaixonar-me-ia por ti.
A outra:
Estúpida. É por compartimentares assim os sentimentos que não te consegues entregar. Toda.
Ela:
Achas que desta vez arrisque?
A outra:
Devagar, mas acho que sim. Há quem pegue no nosso coração com tal cuidado que mesmo que não o saiba cuidar, não há-de fazer-lhe mal.
Ela:
Lá estás tu.
A outra:
Hás-de morder a língua.
Ela:
Morde-ma tu.
A outra:
Invejo-te. De uma maneira saudável, mas invejo-te.
Ela:
Por ter uma amiga como tu?
A outra:
Não, isso já tenho.

(silêncio)

A outra:
Anda daí que o sol já não dura muito.

2007-09-30T21:23:00.000+01:00

A outra:
Há muito tempo que não calhava ver-te à segunda feira com cara de sexta.
Ela:
Como se as sextas feiras de que tens memória fossem felizes.
A outra:
Não há dias felizes?
Ela:
Há. Inteiros. Nas árvores.
A outra:
Em que árvore estiveste tu este fim de semana?
Ela:
Numa romãzeira.
A outra:
Romãs, girassois e cactos. Tens tudo para, desta vez, seres feliz.
Ela:
Ou estar feliz, pelo menos.
A outra:
Não é o que se quer? O momento presente. Sem inquietações. Sem angústias. Apenas poder adormecer tranquila.
Ela:
Tens adormecido tranquila?
A outra:
Não é de mim que se conta agora a história, a minha é a mesma.
Ela:
A minha também.
A outra:
Ou não. Depende de ti.
Ela:
E das circunstâncias. E da bagagem.
A outra:
Estás mais magra.
Ela:
Tenho feito exercício.
A outra:
Cabra.
Ela:
Tenho sorrido.
A outra:
Eu bem te disse que essa coisas nunca se esquecem.
Ela:
Os sorrisos?
A outra:
Também.

2007-09-18T14:04:00.000+01:00

Ela:
Tenho de ser sincera contigo.
A outra:
E contigo?
Ela:
Pois, e comigo também.
A outra:
O que foi?
Ela:
Isto, o gajo.
A outra:
Lá voltamos... o que se passa?
Ela:
Eu não quero nem deixo de querer nada.
A outra:
Mas falas disso.
Ela:
Mas é só porque ele me fala de gostar.
A outra:
E isso não é bom?
Ela:
Suponho que sim, mas eu não quero passar por tudo outra vez.
A outra:
Mas passar pelo quê?
Ela:
Pelo gostar. Eu não quero ficar presa disso, de gostar. Achas que ele aceita assim?
A outra:
Não é o mesmo que ele quer?
Ela:
Acredito que sim. Assim é tão mais leve, mão na mão quando apetece, mão na pele, fodas sem compromisso.
A outra.
Não achas que mais cedo ou mais tarde vais querer mais?
Ela:
Ainda não. Muito mais tarde do que cedo.
A outra:
Carpe diem?
Ela:
Carpe diem.

(silêncio)

Ela:
Gostar de ti é que é fácil.
A outra:
Porque tenho os olhos verdes?
Ela:
Não estúpida, porque não esperas nada de mim.
A outra:
Fufas é que era.
Ela:
Pois. Mas tu és só garganta.

2007-09-17T23:29:00.001+01:00

Ela:
Estas Bohemias, ainda que em fim de verão, sabem-me bem.
A outra:
Sempre te souberam bem.
Ela:
Mas estas, sem desprimor para ti, querida, vêm com uma companhia deliciosa.
A outra:
Gosto deste teu novo sorriso.
Ela:
Gosto de sorrir deste modo novo.
A outra:
Achas que é possível dar-se a volta ao destino?
Ela:
Pois se se dá a volta ao mundo, que é real, como não?
A outra:
Eu sei lá o que é que é real.
Ela:
O que sinto por ti é.
A outra:
E por ele?
Ela:
Tem calma, mulher, ainda me estou a habituar a sentir-me bem.
A outra:
Fico tão feliz por ti.
Ela:
Mas não demais, o caminho faz-se caminhando, mas devagar.
A outra:
Ele não se importa se te beijar?

2007-09-17T22:21:00.000+01:00

A outra:
Esse gajo.

(silêncio)

Ela:
O que é que tem?
A outra:
Sentes-te bem? Com ele?
Ela:
Sinto.
A outra:
Então o que é que te preocupa?
Ela:
Precisamente isso. Sabes onde acabam as coisas onde começo por me sentir bem, não sabes?
A outra:
Estúpida, mas se ainda agora começou.
Ela:
É como as férias, começo-as já em contagem decrescente, uma espécie de angústia, de antevisão do fim.
A outra:
Foda-se, que assim tornas mesmo tudo impossível. Ou já estás a pôr a paciência do gajo à prova.
Ela:
E se estiver?
A outra:
És ainda mais estúpida.

(silêncio)

A outra:
Mas não é nada disso, pois não?
Ela:
Não.
A outra:
Fala.
Ela:
É medo de mim mesma, de falhar outra vez, de não ser capar de deixar a bagagem à porta.
A outra:
Eu acho que vais deixar, sabes porquê? Porque te sentes bem com ele. E esses medos absurdos são apenas isso, medos. Reflexos de uma realidade passada. Que soubeste deixar para trás.
Ela:
Que seria de mim sem ti?

2007-09-17T22:06:00.000+01:00

Ela:
Há uma coisa que tenho de aprender, sem demora.
A outra:
Falar alemão? Tocar guitarra?
Ela:
Não sejas parva.
A outra:
Estava a brincar, diz lá o que é.
Ela:
Tenho de aprender a não me deixar tocar por certas coisas, a ter com os outros relações como tenho contigo, sem medos, sem ciumes, sem inseguranças.
A outra:
A não quereres a alma dos outros?
Ela:
Ele brincou com isso, se eu era uma espécie de diabo, a querer roubar almas alheias.
A outra:
Olha lá, e há quanto tempo não tinhas quem brincasse contigo e te fizesse rir?
Ela:
Às vezes parece-me que desde sempre.
A outra:
Ou de nunca.
Ela:
Ou de nunca.
A outra:
É normal que tenhas medo.
Ela:
Será? Já? Neste ponto?
A outra:
São as cicatrizes. Ou as estrias, como gostas de lhes chamar. Ou melhor, é mais como aquelas pessoas a quem amputaram membros e que continuam a senti-los; tu estás a sentir medos que não são daqui, apenas ainda te estão muito à flor da pele.
Ela:
Gostava de saber ser como tu. Mas só às vezes.
A outra:
Só às vezes?
Ela:
Sim, a maior parte das vezes és uma palerma ainda maior do que eu.
A outra:
Eu sei.

2007-09-17T16:39:00.000+01:00

A outra:
Bem me parecia que estavas com um olhar diferente.
Ela:
É isso em ti que ainda não sei se me irrita ou se me diverte.
A outra:
Isso o quê?
Ela:
Essa tua capacidade de me leres, às vezes não tão claramente, mas sabes quando há alguma coisa para ler.
A outra:
Isso acontece quando já beijámos a boca de alguém e nesse beijo trocámos um pouco da nossa alma.
Ela:
Achas que o nosso beijo foi tudo isso?
A outra:
Acho que foi mais, que já era mais antes do beijo e que com ele fechámos o caminho de volta.
Ela:
E o que lês tu em mim?
A outra:
Não sei bem... alguma serenidade, talvez. Os olhos mais sossegados. O riso mais leve. Mais silêncio.
Ela:
Silêncio?
A outra:
Sim, silêncio. Daquele que a gente sabe que não precisa de ser preenchido para iludir, aquele silêncio de quem não faz espalhafato para os outros pensarem que está tudo bem.
Ela:
É o peso.
A outra:
Que peso?
Ela:
Aquele de que libertámos os ombros.
A outra:
Mas continuas com olheiras.
Ela:
Mas agora é por uma boa causa, querida amiga.
A outra:
Brindamos a isso?

2007-09-17T16:32:00.000+01:00

2007-06-22T11:07:00.000+01:00

Ela:
Sinto-me como se tivesse estado em coma nos últimos 3 ou 4 anos.
A outra:
E como se agora tivesses acordado?
Ela:
Antes fosse. Mas tou a tentar.
A outra:
Como? A fazer o quê?
Ela:
Olha, a estar aqui a falar contigo.
A outra:
Mas eu também não estou lá grande coisa.
Ela:
O melhor é nem fazermos o balanço destes últimos anos. O tempo a passar, as rugas a chegarem e nós, nada.
A outra:
Querias fazer o quê?
Ela:
Sei lá. Viver. Sair. Ter vontade de ler. De foder. De rir.
A outra:
Sair para almoçar em vez de ficarmos aqui enfronhadas no sofá a ver as notícias.
Ela:
Queria que a vida nos sorrisse um bocadinho, por um bocadinho, para reabastecermos.
A outra:
Se não nos fechássemos tanto.
Ela:
Queria,pelo menos, ter alguma da paz que tu tens agora. Estou triste.
A outra:
Eu acho que tu estás é infeliz.
Ela:
Mas não digas a ninguém. Por favor.

2007-06-21T10:47:00.000+01:00

2007-04-02T12:16:00.000+01:00

Ela:
Morreste?

2006-09-11T11:32:00.000+01:00

A outra:
Oh, amiga, vinha a contar contigo.
Ela:
Mas eu estou aqui.
A outra:
Não, vinha a contar com o teu sorriso, com o teu ânimo.
Ela:
Desculpa, eu sei, e tentei vir plena para ti, mas a vida é uma cabra.
A outra:
A vida? Não somos nós?
Ela:
Não, não somos nós. Eu estava bem. Sentia-me numa boa relação com a vida, quase como umas tréguas. E verbalizei-o para mim mesma. Foi o meu erro. Já devia saber que quando digo que estou bem, é uma questão de horas até tudo se foder, até me tirarem o tapete de debaixo dos pés.
A outra:
Isso do tapete... não devíamos deixar que nos abalasse.
Ela:
Pois. Mas isso era se tivéssemos mais onde nos agarrarmos.
A outra:
Estamos feitas em merda, não é?
Ela:
Completamente. Ao mínimo sopro, adeus castelo.
A outra:
Achas que alguma vez sairemos disto?
Ela:
Já não sei. Cheguei a acreditar que sim, mas já não sei. Também preciso de ti.
A outra:
Achas que seria bom se não precisássemos de ninguém?
Ela:
Seria mais pobre, suponho, mas mais seguro.
A outra:
Mas ninguém nos puxaria o tapete.
Ela:
Pois. E a merda que se esconde debaixo dele não ficaria à vista.
A outra:
Esse é já outro assunto.
Ela:
Eu sei. Estou triste. Desapontada. Tenho medo.
A outra:
Eu dou-te a mão.
Ela:
Mas precisas dela para ti mesma.
A outra:
É essa a beleza da coisa. Eu dou-te a minha mão, tu dás-me a tua. Ficamos seguras.
Ela:
Alguma vez estaremos seguras?
A outra:
Quando bebemos, quando tomamos os comprimidos, quando conseguimos rir juntas, pelo menos iludimos a realidade.
Ela:
Ilusão não basta. Há sempre aquela hora em que te deitas e não consegues fugir de ti mesma.
A outra:
Quem sou eu para te dar alento se ando perdida nas mesmas brumas?
Ela:
Ficamos de mãos dadas. Pode ser que a gente adormeça.
A outra:
Pode ser.

2006-08-29T15:03:00.000+01:00

Ela:
Foste a primeira mulher a quem beijei a boca.
A outra:
Tu também.

(silêncio)

Ela:
Os beijos deviam ser todos assim, ternos, limpos, desassombrados.
A outra:
As amizades, os amores deviam ser todos assim, livres, leves, inteiros.
Ela:
Dói-me ver-te chorar.
A outra:
Deixa lá isso, tinha bebido demais.
Ela:
Tinhas, é verdade, mas não inventaste as tuas mágoas.
A outra:
Desculpa ter-te entristecido.
Ela:
Não és tu que me entristeces, é quem te entristece a ti.

(silêncio)

Ela:
Achas que eles toparam a cena do anel?
A outra:
Não, nem sequer viram que são iguais.
Ela:
Agora que formalizámos a nossa amizade, achas que muda alguma coisa?
A outra:
Estúpida. Temos é que brindar a este nosso amor.
Ela:
De verdade que me amas?
A outra:
Sim, sabes que sim. E eu sei que só perguntas para eu to dizer, mas não é preciso, eu digo-te sem perguntares.
Ela:
E o brinde?
A outra:
Fazemo-lo na Festa do Avante?
Ela:
Há lá melhor sítio para o que temos.
A outra:
Amo-te.

2006-07-18T15:25:00.000+01:00

2006-07-18T13:37:00.000+01:00

Ela:
Foda-se mais o verão.
A outra:
A que propósito vem agora isso?
Ela:
Opá, com calças e tal, isto ainda vai. Mas chega o verão, a gente começa a olhar-se melhor ao espelho e é uma foda.
A outra:
Não te estou a perceber. O que é que é uma foda? O verão?
Ela:
O verão, os trinta, o que quiseres. A verdade é que o rabo começa a ficar mais descaído, a barriga mais flácida, as mamas sem firmeza.
A outra:
A mim o que me parece é que te está a faltar elasticidade no cérebro.
Ela:
Elasticidade?
A outra:
Ou isso ou uma boa foda de verão.

2006-06-08T09:27:00.000+01:00

Ela:

Onde é a festa hoje?

A outra:

Festa? Hoje não trabalhamos?

Ela:

Não sei, vens tão gira hoje.

A outra:

Chineses, minha amiga.

Ela:

Que se lixe a ideologia e a mão-de-obra barata, não?

A outra:

Minha amiga, a vida custa a todos e a blusa custou sete euros e meio.

Ela:

Estava a brincar contigo. Estás toda boa hoje, as calças fazem-te um cu que até apetece.

A outra:

Eu sei, ele de manhã já me mandou uma boca.

Ela:

Deixa, é para não se perderem só a olhar para as outras.

A outra:

Por falar em chineses, este verão andamos muito descuidadas com a pintura das unhas.

Ela:

Olha, hoje podias tê-las pintado de preto.

A outra:

Ando sem pachorra, o preto é fodido de sair.

Ela:

Hoje devíamos ir almoçar a um sítio diferente, para te pavoneares.

A outra:

Não é preciso, o teu elogio já me fez bem. Hoje vai ser um dia feliz.

Ela:

Onde é que eu já ouvi isso?

A outra:

Na peça do Beckett que viste e reviste não sei quantas vezes?

Ela:

Tem um dia feliz, amiga.

2006-05-30T10:09:00.000+01:00

Ela:

É que se pelo menos os gajos fossem directos, a gente podia mandá-los à merda.

A outra:

O que é que foi?

Ela:

O gajo. Que tem a ponta murcha, se posso fazer alguma coisa por ele.

A outra:

Porra, queres mais directo do que isso para o mandares à merda?

Ela:

Não estás a perceber, vinha de lápis na mão.

A outra:

Foda-se, tás fodida. E tu disseste-lhe o quê?

Ela:

Atirei o apara-lápis para cima da mesa e disse-lhe "desenrasque-se sozinho".

A outra:

Assim ainda te lixas, ele sempre é o teu chefe.

Ela:

É isso que me fode, não é um simples assédio de um gajo qualquer, é deste que pensa que por ser chefe tem alguma vantagem.

A outra:

Tens que o pôr na ordem.

Ela:

Obrigadinha. O pior é que o gajo não é directo, tem uma forma de assédio tão subtil que posso ser acusada de paranóia se o acusar a ele de assédio.

A outra:

Não é sempre assim? Eles têm lá colhões para ser directos.

Ela:

Cambada de filhos da puta.

2006-05-16T12:14:00.000+01:00

A outra:

Qualquer dia estamos como aqueles namorados que quase fodem por sms.

Ela:

Que raio queres tu dizer com isso?

A outra:

Sabes aqueles parzinhos que não têm tempo para estar juntos e é nas sms que abreviam o que têm, ou não, para dizer um ao outro?

Ela:

Sim, mas o que tem isso a ver connosco?

A outra:

Entre tanta merda para escrever quase não vens aqui descansadamente conversar comigo.

Ela:

Não sejas injusta. A maior parte do que estou a fazer é em parceria contigo.

A outra:

Isso até pode ser verdade, mas não muda a realidade de que isso que estamos a tentar fazer é trabalho individual que só de vez em quando segue em paralelo.

Ela:

Pareces eu.

A outra:

Porquê?

Ela:

Sempre com lamúrias, sempre insatisfeita, sempre a querer uma espécie de exclusividade, ou, como lhe chama a Débora, a querer a alma dos outros.

A outra:

Foda-se, eu só queria que tivesses mais tempo para mim.

Ela:

Em psicologia essa treta chama-se querer o que não se pode ter, portanto, patinar, perder tempo, engonhar.

A outra:

E se mandasses foder a tua psi?

Ela:

Só se pagares uma Bohémia. Andas assim meio esquecida.

2006-05-03T22:34:00.000+01:00

A outra:

Isso está a correr bem?

Ela:

Não sei o que te diga. Estou a gostar mas é como se nadasse em águas desconhecidas.

A outra:

Deixa-te de merdas. Escreves o livro ou não?

Ela:

Opá, vou escrevendo, mas escrever assim, sem pôr nada de mim, é complicado, estou cheia de mim mesma, voltada para o meu umbigo, alheia a tudo o resto, é um esforço do caraças.

A outra:

Um exercício.

Ela:

Um exercício o quê?

A outra:

Vê isso como um exercício que estás a fazer, não necessariamente um esforço.

Ela:

Um exercício de quê?

A outra:

Não andas em pulgas para ver além do teu umbigo e desse piercing?

Ela:

Qual piercing?

A outra:

O que todos pensam que tens.

Ela:

Já me perdi.

A outra:

Foda-se, não queres sair desse marasmo em que te enrolaste, dessa ansiedade castrante, desse tédio que vês quando te olhas no espelho?

Ela:

Porra, também não era preciso pintares o quadro tão negro.

A outra:

Minha amiga, a escolha de cores é tua. O que estou a dizer é que se tentares escrever esse tal livro sem te retratares nele, talvez consigas acabar por te ver fora de ti mesma.

Ela:

Acho que as consultas com o Fernando te andam a dar cabo da cabeça.

A outra:

E eu acho que, além do medo que tens de voltar ao consultório da Débora, quando sais de lá fazes uma espécie de delete às conclusões a que vais chegando, e depois embrulhas-te toda em hesitações e não sou capaz e mais não sei quê.

Ela:

Até parece. O teu já está começado, por acaso?

A outra:

Por acaso está, sim senhora. E se te interessasses mais com isso e menos contigo, pobrezinha, já o terias lido no nosso 1000 folhas, que já lá está publicado desde ontem.

Ela:

Por falar em 1000 folhas, a gente não poderia ficar-se só pelos blogs? Sempre temos a ilusão de que não escrevemos para a gaveta. Embora isto seja um pouco como os restos da comida que a gente guarda no frigorífico só para deitar fora 2 ou 3 dias depois.

A outra:

Exactamente: ilusão. Não chega já disso?

Ela:

A menina manda. Logo já vais ter notícias no blog.

2006-04-21T15:07:00.000+01:00

Ela:
Vá lá, nós somos capazes.
A outra:
Não sei, já fomos, agora não sei.
Ela:
Fomos porque estávamos empenhadas em fazer.
A outra:
Achas que agora estamos?
Ela:
Não da mesma maneira, mas podemos tentar.
A outra:
Não podes estar quieta?
Ela:
Como se tu quisesses estar quieta.
A outra:
Às vezes quero.
Ela:
Mas é isso que vamos combater com estes pequenos projectos. Vá lá, uma empurra a outra.
A outra:
Ou puxa.
Ela:
Não desconverses. Fazemos isto ou não?
A outra:
Bem, a verdade é que temos de fazer alguma coisa.
Ela:
Opá, e ninguém nos cobra nada, se não der, procuramos outra coisa.
A outra:
É preciso é ter as mãos ocupadas.
Ela:
As mãos e a cabeça.
A outra:
Mas estamos tão habituadas a coisas curtas.
Ela:
Estás a falar de quê?
A outra:
De frases, parva. De raciocínios. Agora, escrever uma coisa a sério?
Ela:
Já te disse, se não der, não dá, mas enquanto estamos ocupadas não estamos preocupadas.
A outra:
Isso é ideia da Débora, não?
Ela:
Porra, esquece lá os psicólogos. Fazemos isto ou não?
A outra:
Fazemos. Só nos falta escolher o nome para os meninos.
Ela:
Quanto a isso... tranquilíssima.

2006-04-12T09:57:00.000+01:00

Ela:
Eu sei que se um desconhecido, de repente, te oferecer flores, isso é, além de impulse, publicidade.
A outra:
Sim...?
Ela:
Mas e se um desconhecido, numa manhã de primavera, depois de beber o café ao teu lado no balcão, deixar as moedas ao empregado e te disser: Eu pago-lhe o café. Isso é o quê?
A outra:
Engate.
Ela:
Não pode ser pura simpatia? Cortesia?
A outra:
Sei lá, os dias andam tão estragados.
Ela:
Não são os dias, são as pessoas. E não são todas.
A outra:
Que lhe disseste tu?
Ela:
Gaguejei um obrigada.
A outra:
Palerma.
Ela:
Porquê?
A outra:
Por teres gaguejado. Já não tens tamanho para isso.
Ela:
Opá, até o empregado do café, o velhote careca e barrigudo, fez um sorriso malandro.
A outra:
E então, o fulano pediu-te o número de telefone?
Ela:
Nada. Por isso é que te digo que foi cortesia. Pagou-me o café, sorriu-me e saíu.
A outra:
Ganhaste o café.
Ela:
Poderia ter ganho o dia.
A outra:
Assim como? Um gesto assim deveria ter-te caído bem.
Ela:
E caíu. No momento. Cinco minutos depois já eu estava metida comigo mesma outra vez.
A outra:
Mas sorriste. Ganhaste o dia.

2006-04-05T22:22:00.000+01:00

Ela:
Explica-me lá esse teu sonho de ter uma filha. Porque não um filho?
A outra:
Não sei. Gosto de meninas.
Ela:
Mas achas que pode ter alguma coisa de projecção?
A outra:
Não sei se os filhos não são sempre isso para os pais.
Ela:
Mas tu és objectiva, uma menina.
A outra:
Estás é a ver se me pegas a coisa edipiana.
Ela:
Nada disso. Eu própria preferia uma menina.
A outra:
Porquê?
Ela:
Também não sei. Talvez pense que é mais fácil a cumplicidade.
A outra:
Não necessariamente.
Ela:
Pois.
...

Ela:
De qualquer modo seria importante ter um nome que não fizesse lembrar nenhuma canção.
A outra:
Porquê?
Ela:
Opá, depois vão chateá-la toda a vida com a canção. Imagina que é uma canção foleira.
A outra:
Que complicadinha que tu és. Lá porque ninguém canta o teu nome...
Ela:
Isso não é verdade, não é cantado em canção mas foi cantado em poema.
A outra:
O nome não tem assim tanta importância.
Ela:
Tem pois. A sonoridade, pode ser doce ou agressivo. A história, pode ter sido puta ou rainha. A memória, pode ser a avó ou uma ex-namorada.
A outra:
E mais aqueles que se transformam em diminutivos.
Ela:
Mau, muito mau.
A outra:
A gente habitua-se.
Ela:
A tudo?
A outra:
Ao nome que tem.
Ela:
Ao nome que nos dão.

2006-04-03T09:04:00.000+01:00

Ela:
Não pensei que se pudesse viver tão bem sem sexo.
A outra:
Vive-se bem sem sexo?
Ela:
É uma questão de hábito.
A outra:
Contentas-te com a masturbação?
Ela:
É precisamente isso que te estou a dizer, vive-se bem mesmo sem masturbação.
A outra:
Opá, eu sei que há coisas que nos reduzem a líbido, mas não se pode dizer que se viva bem sem sexo. Podes é passar por fases em que não te apetece.
Ela:
Não. Não é só não apetecer. É rejeitá-lo. É deixar de querer. É teres-te lembrado, teres-te masturbado, não te vires e encolheres os ombros.
A outra:
Não é assim, a medicação reduz-te a líbido, a depressão, ela própria, é um inibidor por excelência. Mas não podes pensar que é assim, que perdeste o desejo, que vives bem sem sexo.
Ela:
Olha, eu já vivo bem se não me foderem os cornos, quero lá saber do resto.
A outra:
Lembras-te quando no verão passado te dizia o mesmo? Que me tinha fugido o apetite da cona para a boca, que não queria sequer que ele se lembrasse de mim, que lhe fugia à noite, na cama?
Ela:
Sim, lembro-me.
A outra:
Então, isso passou, as coisas já estão mais perto do normal.
Ela:
Isso é contigo. Comigo é diferente.
A outra:
Pensamos sempre isso, depois vemos que somos todos muito mais iguais do que supunhamos.
Ela:
Qual é a probabilidade de haver outra gaja como eu? Uma para 10 milhões? Uma para 100 milhões?
A outra:
Foda-se, enfia na cabeça que estás com uma puta duma depressão, quer queiras, quer não. E vais curá-la. E vais voltar a foder e a querer fazê-lo até não te poderes mexer.
Ela:
Foi assim contigo?
A outra:
Ainda não. Mas pelo menos acho que pode voltar a ser.
Ela:
E dá para deixar tudo para trás?
A outra:
Tem que dar. Não vês os gajos? Para eles tu és a mesma, como eu sou a mesma. A mesma vontade, a mesma sedução barata para cima de nós a ver se pega.
Ela:
Foda-se, mas isso são eles.
A outra:
Amiga, nem sempre sei o que te dizer. Posso dizer-te que não é sempre assim. Mas não vais esta semana à psi? Fala com ela. Foda-se, nós não somos máquinas de foder, tal como não somos de trabalhar ou de ter filhos, não somos máquinas, pronto. Se não te sentes bem contigo mesma é natural que o desejo tenha ido de férias, mas isso não quer dizer que não volte.
Ela:
Mas eu não me consigo vir, percebes?
A outra:
Caralho, chateias-me muito acabo por te dar uma mãozinha.
Ela:
Parva.
A outra:
Estúpida.

2006-03-29T23:15:00.000+01:00

Ela:
Desde que o Pratas nos morreu que a ideia de morte não me sai do pensamento.
A outra:
Tens medo de morrer?
Ela:
Também. Mas não é só isso. Tenho medo que o meu pai morra e que deixe comigo as mágoas.
A outra:
Andas a ler Freud?
Ela:
De há uns anos para cá, não. Isto é assim uma coisa edipiana estereotipada, não é?
A outra:
Não será menos verdade por isso. O Pratas preocupava-se muito contigo, com a tua felicidade.
Ela:
Eu sei, dava-me cabo da cabeça por causa do meu feitio. Tão grande vítima ele foi desse deitio.
A outra:
Não, não penses isso. Com ele foi tudo resolvido. Preocupava-se contigo, mesmo contigo, dizia que dificilmente serias feliz, que estavas sempre insatisfeita. E que eras teimosa.
Ela:
Tinha um amor imenso por nós.
A outra:
Que diz a tua psi acerca do teu pai?
Ela:
Que não serei livre de mim mesma nem dele enquanto não nos resolvermos.
A outra:
Parece tão fácil dito por eles.
Ela:
Se calhar porque é mesmo fácil. Mas deixá-lo chegar aos 60 anos para o magoar?
A outra:
Tens medo?
Ela:
Tenho. Que só me ame como filha, que não me ame como a pessoa que sou. Tenho medo que morra.
A outra:
Eventualmente morrerá. E tu terás em ti a melhor parte dele.
Ela:
E as mágoas?
A outra:
Não sei. Como é o teu amor por ele?
Ela:
Orgulhoso. No pior e no melhor sentido. Apesar de tudo, amo-o por ser quem é.
A outra:
Então dorme descansada, minha amiga, o teu pai nunca te deixará.
Ela:
Nem quando morrer?
A outra:
Nem quando morrer, palerma. A tua força é a dele, é isso que, enquanto vos aproxima, vos faz conflituar. Repara, apesar de tudo, voltaste a amá-lo como pessoa. Como podes temer que ele não te ame assim?
Ela:
Achas que é possível alguém amar-me apesar do que sou?
A outra:
Eu amo-te pelo que tu és.
Ela:
E o meu pai?
A outra:
Sossega, amiga. Com todas as suas limitações, o teu pai é o teu melhor amigo.
Ela:
Posso dormir no teu colo?
A outra:
Como não? Se precisas de colo, é o que te dou. E quando for preciso, acordo-te.

2006-03-27T16:42:00.000+01:00

Ela:
Estas merdas dão cabo de mim. Onde raio foi parar a foto que descarreguei para o pc?
A outra:
Fazes tudo no ar, depois não sabes a quantas andas. Para que pasta é que a mandaste?
Ela:
O cabelo está mais claro, mas ainda não estou assim tão burra, mandei para a das imagens, só que não a encontro. O pc deve é andar marado.
A outra:
Tens de o levar à Débora.
Ela:
Ou, se não resultar, ao Fernando.
A outra:
Quem é o Fernando?
Ela:
Quem é a Débora?
A outra:
A tua psi.
Ela:
Então e não sabes quem é o Fernando?
A outra:
Opá, não tou a ver.
Ela:
Foda-se, então como é que se chama o teu psi?
A outra:
Ah, é Fernando, sim. Mas como lhe chamo Nandinho...
Ela:
Nandinho? Nandinho????
A outra:
Opá, que é que tu queres, já me viu as mamas, bem posso tratá-lo de forma mais íntima.
Ela:
Essa também não percebo, para que é que ele precisou de te ver as mamas?
A outra:
Opá, foi para me fazer o ECG.
Ela:
"Opá, opá..." Tás mesmo atrapalhada.
A outra:
Não me fodas.
Ela:
Pois, não vá o Nandinho aborrecer-se.
A outra:
Tás com ciúmes?
Ela:
Não, também já as vi.
A outra:
Já eu, as tuas...
Ela:
Vai à merda, tenho culpa que mal se vejam?
A outra:
Opá, se eu te disser que gosto de ti e alguém nos ouvir, pensarão nessa coisa de sermos fufas?
Ela:
Estás preocupada?
A outra:
É que eu gosto de ti.
Ela:
Não entres nas lamechices, tá bem?
A outra:
Medricas.

2006-03-27T11:58:00.000+01:00

Ela:
Achas que é verdade?
A outra:
Que há quem tenha saudades de nos ouvir?
Ela:
Afinal alguém nos ouve?
A outra:
Bem, parece que sim.
Ela:
Então temos de ter cuidado com o que dizemos. Quer dizer, não te vais para aqui pôr a dizer que tomas cipralex ou lá o que é e que é o topo de gama dos anti-depressivos, e que a mim me calha um simples e reles paxetil.
A outra:
Não deixa de ser verdade, o meu é melhor do que o teu.
Ela:
O teu quê?
A outra:
O meu anti-depressivo, estúpida.
Ela:
Só sabes falar disso?
A outra:
Mas quem é que começou?
Ela:
Isso não importa, passamos meses caladas e de que falamos quando recomeçamos? De depressões. Antes falássemos de gajos.
A outra:
Como se não fosse dar no mesmo.
Ela:
Só se nós deixarmos.
A outra:
Isso também é verdade. Mas eu até sei que este foi uma espécie de período de hibernação.
Ela:
Lá isso... volta o sol, o calor e com eles a vontade de refrescar.
A outra:
Continuamos fiéis à Bohemia?
Ela:
Por mim sim, mas sei que tu não és muito dada a essas fidelidades.
A outra:
Só não sou como tu, que bebes daiquiris quando lês o marinheiro de gibraltar, que bebes heineken quando vês o veludo azul.
Ela:
É preciso é não morrer de sede.
A outra:
Assim haja quem nos estenda o copo quando precisamos.

...

Ela:
Achas que conseguimos despistá-los? Que com esta conversa aparentemente da treta perceberam alguma coisa?
A outra:
Nós percebemos, não achas que é o suficiente?
Ela:
Quantos pontos de interrogação gastámos nós aqui hoje?
A outra:
Menos do que os copos que emborcaremos assim que possamos.
Ela:
Como diria o outro, love ya.

2006-03-25T23:22:00.000Z

2005-11-07T09:59:00.000Z

Ela:
Que será feito da nossa gatinha adoptiva e da sua dona?
A outra:
Não sei, mas tenho-lhes sentido a falta.
Ela:
Vamos lá nós bater-lhe à porta.
A outra:
Com esta cara de desenterradas com que andamos? Se calhar não é muito boa ideia.
Ela:
Pelo menos ficávamos animadas a ouvir-lhes a conversa.
A outra:
Não ando com forças para me animar.
Ela:
Egoísta.
A outra:
Nisso ganhas-me.
Ela:
Não deixas de o ser. E não é por mim, é por elas.
A outra:
Se elas fossem gatas de se aborrecer por isso, não perdiam tempo connosco.
Ela:
Isso pareceu-me estranho, mas ao mesmo tempo faz sentido.
A outra:
Diz lá que não tinhas saudades minhas.
Ela:
Tuas e minhas.
A outra:
Salut.

2005-10-10T12:51:00.000+01:00

A outra:
Opá, tu dizes-lhe com cada coisa.
Ela:
Tou-me a cagar.
A outra:
Mas não devias.
Ela:
Não sei porquê. Ele não faz o mesmo?
A outra:
Talvez não, talvez seja apenas diferente de ti.
Ela:
É diferente. E está-se a cagar para o que digo.
A outra:
Diz-lho de outra maneira.
Ela:
Tou cansada. E, de qualquer forma, tou-me a cagar, já te disse.
A outra:
Não sabes que não é com vinagre que se apanham moscas?
Ela:
Sim, e que em Abril, águas mil.
A outra:
Não desconverses.
Ela:
Ele não é nenhuma mosca e eu não o quero apanhar.
A outra:
Opá, é uma forma de dizer.
Ela:
Eu sei o que queres dizer, e também sei o que digo, não sei é o que ele ouve.
A outra:
Então pergunta-lhe.
Ela:
Tou-me a cagar.

(silêncio)

A outra:
E o que é que pensas fazer com isso?
Ela:
Eu? Nada. Ele que faça, já que fez tudo o resto.
A outra:
Que resto?
Ela:
A merda toda.
A outra:
E tu?

(silêncio)

Ela:
Eu sei lá. Eu andei a deixar-me atolar em merda.
A outra:
Conversa de merda, portanto.
Ela:
Não são todas?
A outra:
Não, algumas são de surdos.
Ela:
Ainda bem que te tenho.
A outra:
Como poderias não ter?
Ela:
Vamos beber qualquer coisa?
A outra:
Mas escolhes entre uma groselha ou uma limonada. Hoje não tens direito a mais nada.
Ela:
E uma ganza?
A outra:
Isso tá bem, mas enrolo eu que tu és um desastre.

2005-10-03T17:05:00.000+01:00

A outra:
Ficam-te a matar essas calças.
Ela:
Comprei-as por pirraça.
A outra:
Por pirraça?
Ela:
Tirei-as do expositor para as experimentar, mas já tinha decidido que traria as dos fechos à frente, estas ficariam para depois. A fulana da loja disse-me que nem pensasse que aquele tamanho me serviria.
A outra:
Era gorda, não?
Ela:
Não, até não era. Mas disse-me que ela própria as tinha experimentado e que não lhe tinham servido. Nem imaginas a minha cara de vitória quando saí do provador e lhe pedi um cinto porque me estavam largas na cintura.
A outra:
E estavam mesmo?
Ela:
Um bocadinho, mas como vês, com o cinto não se nota.
A outra:
Aliás, ficam-te mesmo muito bem.
Ela:
Eu sei.
A outra:
Vês? É assim que gosto de te ver, confiante a roçar o petulante.
Ela:
Mais ninguém precisa de saber a verdade, pois não?
A outra:
Mais ninguém a percebe.
Ela:
Bingo, chérie.

2005-09-11T14:24:00.000+01:00

Ela:
Gosto de comer bacalhau com natas contigo.
A outra:
Até parece que não limpas o prato quando a comida não te agrada.
Ela:
É isso que te estou a dizer, gosto de comer contigo.
A outra:
Hoje foi bom, não foi?
Ela:
Rimos e bebemos umas imperiais, que é preciso mais?
A outra:
Pois, pelo menos enquanto o fazemos; o pior é depois.
Ela:
Não é nada. Depois é o trabalho, depois o cansaço, depois o sono, depois novo dia.
A outra:
Não gosto disso.
Ela:
Do ritmo?
A outra:
Não. Do teu tom. De desistência. De amargura. De irónica tristeza.
Ela:
Mas já voltei a calçar botas.
A outra:
Nem por isso me pareces mais segura. Queres sair logo?
Ela:
Não. Prefiro enroscar-me no sofá e esquecer-me de tudo excepto da tv.
A outra:
Vamos, pago eu.
Ela:
Ajeita-te lá tu primeiro que também não andas no teu melhor.
A outra:
Estou gorda?

(risos)

A outra:
Eu sei que não estou tanto como antes das férias.
Ela:
Estás com um sorriso bonito, quase parecido com o teu.
A outra:
Mas este é meu.
Ela:
Não, não é. É emprestado, assim como o meu. Mas isto passa-nos.
A outra:
À nossa, amiga.

2005-09-07T11:17:00.000+01:00

A outra:
Olha lá, não achas que já chega?
Ela:
O que é que eu fiz agora?
A outra:
Andas para aí de cara amarrada, desulpas-te com ressaca do fim de semana, das férias, das noites mal dormidas. Olha que não me quero fazer passar por parva mais tempo.
Ela:
Mas o que é que tu queres?
A outra:
Que sejas quem és.
Ela:
Eu sou este enjôo, não me aborreças.
A outra:
Ai aborreço, sim senhora. Porque tu não és essa. Deixa-te lá de sombras e de desculpas e ri-te que me faz falta o teu riso.
Ela:
Rio-me de quê?
A outra:
À falta de melhor, ri de ti mesma.
Ela:
Sou patética.
A outra:
Pateta, isso sim.
Ela:
Estou farta. De mim.

(silêncio)

A outra:
Eu sei que parece estúpido, mas olha que isso passa.
Ela:
O caralho é que passa. Sabes o que é mais estúpido? É que no meio de tanta merda o que parece impacientar-me mais é não conseguir encontrar abóbora cristalizada em condições.

(silêncio)

A outra:
Sabes?, se não te recompuseres agora, no inverno vai ser muito mais duro.
Ela:
A cigarra e a formiga, a estas horas?
A outra:
Não. Tu em paz contigo mesma. Urgentemente.

2005-08-30T15:36:00.000+01:00

A outra:
Estás mais animada?
Ela:
Nem por isso.
A outra:
Estou a escrever uma coisa gira para te divertires.
Ela:
Isso não se faz.
A outra:
O quê?
Ela:
Fazeres-me chorar com essa puta dessa pergunta.

2005-08-24T09:10:00.000+01:00

Ela:
É impressão minha ou vens mais gordinha?
A outra:
Tu não comeces, que culpa tenho eu de me saberem bem os gelados, os cachorros, as mariscadas?
Ela:
Mas eu gosto de te ver assim, dá-te assim um ar saudável.
A outra:
Dizes isso porque não és tu.
Ela:
Parece-te. À conta da tua ausência na hora de almoço, entreguei-me às sanduíches, aos chocolates, às bolachinhas recheadas e eu sei lá que mais.
A outra:
Carências afectivas?
Ela:
Isso, goza. Mas quem tem visíveis os quilos a mais és tu.
A outra:
Sentiste mesmo a minha falta?
Ela:
Mais do que te posso dizer.
A outra:
Como se eu não soubesse.
Ela:
Vamos à Bohémia enquanto ainda é verão?
A outra:
Vamos, pois. A ver se armazenamos calor para mais um ano, para mais um inverno, para mais não sei quantas batalhas.
Ela:
Gosto sempre quando arranjas desculpas para ires para os copos.
A outra:
Mas ninguém precisa de saber que são desculpas, pois não?
Ela:
Como se alguém existisse para além de nós.
A outra:
Lá isso...

2005-07-22T14:32:00.000+01:00

Ela:
É bom bebermos assim uns copos a mais, não é?
A outra:
Pois, o pior é teres de fingir que consegues andar a direito.
Ela:
Pá, mas pelo menos sinto-me leve. Sabe bem, que isto tem andado complicado.
A outra:
Pois. E parece que o consumo de anti-depressivos disparou.
Ela:
E eu que nunca quis pertencer a carneirada nenhuma.
A outra:
Azar.
Ela:
Mas soube-me bem variar um pouco. Sempre Bohemia também chateia.
A outra:
Já estavas era a rir mais alto do que habitualmente.
Ela:
Pensava que ria sempre alto.
A outra:
Tu não pensas nada.
Ela:
Mas iludo as questões.
A outra:
Precisamos de férias.
Ela:
Uma da outra?
A outra:
Não, férias apenas.
Ela:
Tou cansada por uma série de anos.
A outra:
Eu sei. Vamos apanhar sol e depois matamos novamente a sede.
Ela:
É possível isso?
A outra:
O quê?
Ela:
Matar outra vez.
A outra:
Não é possível morrer mais do que uma vez?
Ela:
De sede?
A outra:
Também.
Ela:
Fecha os olhos e deixa-te estar.

2005-07-11T15:04:00.000+01:00

Ela:
Estou aborrecida, entediada, chateada.
A outra:
Muito gostas tu de arranjar sinónimos para as coisas.
Ela:
Não é bem a mesma coisa.
A outra:
Aborrecida, entediada, chateada; não vai tudo dar ao mesmo?
Ela:
Apetece-me fazer qualquer coisa, mas não sei bem o quê.
A outra:
Cria um blog.
Ela:
Mais um?
A outra:
Quantos já tens?
Ela:
Agora?
A outra:
Neste momento.
Ela:
3 vivos, 1 moribundo, 1 enterrado e outro a ser velado.
A outra:
À espera de enterro?
Ela:
À espera.
A outra:
E os outros?
Ela:
Ora, os outros foram gravidezes histéricas.
A outra:
E quantos tens na calha?
Ela:
Mais nenhum, mas sabes como é, de um momento para o outro...
A outra:
Pois, e depois as estatísticas...
Ela:
Pois, 76 por dia, só numa casa.
A outra:
1 décimo pertence-te...
Ela:
Até parece...

2005-07-07T21:39:00.000+01:00

Ela:
O pior é o medo. E tudo o que vem depois.
A outra:
Do medo?
Ela:
Do medo.

(silêncio)

Ela:
Ficamos assim tão impotentes, tão pequenos.
A outra:
E a revolta e a incompreensão ficam assim tão grandes.
Ela:
Não sei. Se calhar até se percebe. Mais ou menos. Eles também têm medo. Estes atentados são uma forma de medo.
A outra:
Eu acho que são cobardia pura.
Ela:
Pior será se efectivamente resultarem.
A outra:
Nada resulta. A violência é assim mesmo. Só se alimenta de si própria e não gera outra coisa que não ela própria.
Ela:
Fica o medo.
A outra:
E a força de continuar como se não fosse nada.
Ela:
Isso é porque somos tremendamente egoístas e continuamos a preocupar-nos com as contas para pagar.
A outra:
Se eu agora te desafiasse para uma Bohemia, isso era egoísmo?
Ela:
Era. Acho que sim. Mas eu ia.
A outra:
Não podemos fazer mais nada por agora, pois não?
Ela:
Não sabemos fazer mais nada.
A outra:
Então pagas tu que ainda não recebi do fundo de desemprego.
Ela:
Ao teu sorriso.
A outra:
Ao teu.

2005-07-04T10:21:00.000+01:00

Ela:
Também te pregaste à TV a ver o concerto?
A outra:
Não, fui pela casa fazendo o que tinha a fazer, e ía ouvindo.
Ela:
Duro de ver foi à noite.
A outra:
Estavas com sono?
Ela:
Não, parva. Os Pink Floyd.
A outra:
Tu e os Pink Floyd. Foi bom?
Ela:
Foda-se. Nem sei bem que te diga. Estávamos os dois sentados no sofá, às escuras, de pernas enroscadas. Tínhamos fumado um charro e estávamos a beber Bohemia. E foi assim qualquer coisa os dois a cantarmos como se tivéssemos outra vez 17 anos e agilidade nos dedos para a guitarra.
A outra:
Há momentos do caralho, não há?
Ela:
Agora é ver o que isto dá. Por pouco que seja, enfim, será melhor do que nada.
A outra:
Não achas que aqueles totós dos locutores, em vez de falarem tanto para se ouvirem a si mesmos, poderiam ter passado mensagens mais marcantes?
Ela:
E que devíamos ter tido imagens daquelas que a gente não esquece. Ou achas que dos biliões de pessoas a assistir ao Live8, pelo menos metade manteve presente o motivo do concerto?

2005-06-30T12:43:00.000+01:00

Ela:
Tenho estado aqui a pensar.
A outra:
Em quê?
Ela:
Se calhar estamos enganadas. Se calhar não andamos todos surdos.
A outra:
Assim como?
Ela:
Acho que ouvimos. Mas não ouvimos tudo.
A outra:
Explica-te lá melhor.
Ela:
Acho que nos ouvimos só a nós.
A outra:
Isso faz de nós distraídas ou egoístas.
Ela:
Nem uma coisa nem outra, necessariamente. Faz de nós pessoas iguais às outras.
A outra:
Porque os outros também só se ouvem a si mesmos?
Ela:
Sim. Porque quando falamos com alguém, é como se falasse cada um para seu lado. Eu falo, digo o que tenho a dizer. Quando me respondem, o que ouço é o eco da minha própria voz. De vez em quando apanho pedaços do que me dizem, os pedaços que mais me marcam, e é nesses que agarro para a resposta que dou a seguir.
A outra:
Isso não é muito rebuscado?
Ela:
Não. É mesmo assim. E tu e os outros fazem exactamente o mesmo.
A outra:
Então, não há conversa que não seja de surdos.
Ela:
Ainda não tinhas percebido?
A outra:
Mas então o que são as nossas conversas?
Ela:
Nós somos diferentes. É como se fossemos uma só. É como se escrevessemos num diário.
A outra:
Não será tanto assim. Há coisas que não dizemos uma à outra. Também há coisas que deixamos que a outra adivinhe. E há coisas que dizemos e que a outra não entende.
Ela:
És surda para mim?
A outra:
Não. Mas às vezes faço que sou. Também preciso de me ouvir a mim mesma.
Ela:
Sou uma tremenda egoísta, não sou?
A outra:
Acho que precisas de te fazer de surda, de vez em quando.
Ela:
É tão difícil, isto.
A outra:
O quê?
Ela:
Estarmos bem.
A outra:
Mas já foi fácil.
Ela:
Sim. Quando éramos pequenas. E depois, quando ainda acreditávamos que as pessoas nos ouviam.
A outra:
Ser mulher é difícil.
Ela:
Achas que para eles é fácil?
A outra:
É mais fácil do que para nós.
Ela:
Distraem-se com outros umbigos que não os próprios.
A outra:
E se pusessemos um piercing?
Ela:
Outro?
A outra:
No umbigo.
Ela:
Tenho andado à procura de um com a cara do Che Guevara.
A outra:
Vais espetar com a cara de um gajo no teu umbigo?
Ela:
Mas este está morto, já não faz mal a ninguém.
A outra:
Vou tatuar a Marylin.
Ela:
Tás a gozar comigo por causa do Che.
A outra:
Não. Tou a gozar contigo por ti mesma.
Ela:
Nem contigo me posso fazer de vítima?
A outra:
Queres?
Ela:
Não verdadeiramente. Mas preciso de colo, de vez em quando. De tanto nos negarem o que pedimos, parece que esquecemos como é isso de dar.
A outra:
Do que tu precisas é de beber uns copos para lá da conta.
Ela:
Como é que eu sei o que é para lá da conta?
A outra:
É quando ficas assim tagarela, expressiva, sensual.
Ela:
Pensava que era sempre assim.
A outra:
É quando ficas assim ao quadrado.
Ela:
Continuas a gozar comigo.
A outra:
Queria ver-te sorrir.
Ela:
Mas eu estou a sorrir.
A outra:
Nao. Toda. Com os olhos também.
Ela:
Isso faz rugas.
A outra:
Vai pró caralho.

2005-06-26T16:19:00.000+01:00

Ela:
Comprei um vestido novo.
A outra:
Mas tu não usas vestidos.
Ela:
Não uso mesmo. E este também não o devo voltar a vestir. A não ser com chinelos, para ir para a praia.
A outra:
Já o estragaste?
Ela:
Nada disso. Vesti-o quando estava com ele. Vê lá tu que tive a veleidade de imaginar que o vestido me ajudaria a chamar a atenção. Que ele se esqueceria de tudo o que tem para fazer. Que faríamos amor no calor da tarde. Mal empregado dinheiro que gastei nele.
A outra:
Nele?
Ela:
No vestido, não sejas cabra.
A outra:
Então o que foi? Futebol?
Ela:
Qual futebol? Uma merda qualquer mais revista do que vista.
A outra:
E o vestido?
Ela:
Despi-o, como ovelhinha mansa.
A outra:
À frente dele?
Ela:
O caralho.
A outra:
Trá-lo amanhã.
Ela:
O problema é mesmo esse. Se eu o trouxesse para aqui, não haveria outro assunto durante todo o dia e os apitos quando atravessássemos a avenida ainda nos deixariam mais surdas. Mas lá em casa, foi o que se viu.
A outra:
Trá-lo amanhã.
Ela:
Era o que apetecia, não era?
A outra:
E depois não querem ser todos iguais.
Ela:
Mas são, na rua se não assobiam olham de esguelha para as gajas.
A outra:
Mas em casa...
Ela:
Pois, em casa...
A outra:
Será que além de surdos andam cegos?
Ela:
Se calhar andamos todos.
A outra:
Se calhar.
Ela:
Ou então vê-me mas o que vê já está gasto. Ou não agrada tanto assim.
A outra:
Que vais fazer ao vestido?
Ela:
Dava-to se te servisse.
A outra:
Foda-se! Eu até fujo do que me faça parecer sexy, lá por casa.
Ela:
É uma merda.
A outra:
Devíamos ver se esta coisa de sermos fufas ajuda.
Ela:
Achas que as gajas que são fufas o são porque se desiludiram com os homens?
A outra:
Acho que não.
Ela:
Eu também. Por isso tentamos só quando o desejo nos arrebatar.
A outra:
Ora merda. Então desisto, que já matei o meu não sei quando.
Ela:
Sabes o que nos resta?
A outra:
Sei. Bohemia!!!!!

2005-06-23T14:17:00.000+01:00

Ela:
Se ficarmos aqui tempo suficiente conseguimos acreditar que há dias leves.
A outra:
É do rio.
Ela:
Ou dos barcos.
A outra:
Posso ser brega e dizer que é por causa dos marinheiros?
Ela:
Não. Hoje não. Fiquemos apenas quietas enquanto a ilusão se desmorona.
A outra:
Assim quase parece fácil.
Ela:
Lembras-te de quando éramos crianças e nos deitávamos no chão a ver as formas das nuvens? "Aquela nuvem parece um cavalo, ah se eu pudesse montá-lo..:"
A outra:
Tu nunca conseguias ver nada.
Ela:
Mas era feliz. Tu não?
A outra:
Era, claro que sim. Ríamos tanto.
Ela:
De vez em quando ainda rimos, mas nessa altura comíamos pão com manteiga e açúcar.
A outra:
Achas que os miúdos hoje podem ser tão felizes como nós fomos?
Ela:
Pensa que antes de nós, quando as coisas eram ainda mais simples, também outros putos foram felizes.
A outra:
Sabe bem esta brisa húmida.
Ela:
Ainda consegues ver formas nas nuvens?
A outra:
Não. Agora é como se as nuvens não me deixassem ver mais do que elas próprias.
Ela:
Pois.